Botiquín de artes y utopías

11 del 11 del 11, hagámoslo, acabemos aunque el mundo no…

2011-11-11T00:04:00.004-03:00

Amenazas numéricas, sinfines de pronósticos de fin de mundo, ese miserable y personalista fin de mundo de críticos vitalicios que apuntándole al petit chot de su propia inoperancia, juegan a ser verdugos de cualquier impronta colectiva.

Gono Rea Lew

Hoy 11 del 11 del 11, morirá y nacerá gente, chocarán varios vehículos, es probable que no caiga ningún avión, en algún lugar del planeta lloverá, caerán piedras, nieve, quizás se incendie un bosque y se inunde alguna plantación. Hoy 11 del 11 del 11 más de una niña morirá de amor y miles de hombres y mujeres conocerán por primera vez sus placeres. Hoy 11 del 11 del 11, los chorros saldrán a robar, los vendedores a vender, los maestros a enseñar, los mendigos a mendigar, las putas a trabajar, los pintores a pintar. Hoy 11 del 11 del 11, miles de mujeres morirán por maltrato, violación o aborto precarizado. Hoy 11 del 11 del 11, diez mil niños morirán de hambre y desnutrición transformando el día de hoy en el mismo día de mierda de ayer y de mañana

El mundo puede acabar en cualquier momento, muchos hombres vienen empeñándose día a día para tal efecto, pero “los actuales autoconvocados mensajeros del destino, deberían reconocer que al mundo no se la canta acabarse cuando a ellos se le ocurra y que las fechas del calendario humano pecan de serventía también humana por lo tanto incierta

Isabel Estercita Lew

Olhos nos olhos

2011-10-09T01:55:00.002-03:00

Deseé, pensé y por último imaginé que estaría bueno anunciar mi deseo de encontrar un candidato nocturno y… sin panza, para entablar relaciones esporádicas entre mis piernas. Esto también viene a cuento de mi manifiesto anterior: No sería necesario preocuparme con el gasto en bellas ropas quitables… Pero que cagada! Sí no tengo bellas ropas para quitarme tendré que quitarme lo de abajo de mi piel y más allá de mi piel… estar en carne viva, de piernas abiertas, y reconocerme en el ahora como único espacio real… ???

Gono Rea Lew

Borro, borro, me borro en lo escrito… no llevo lo que no puedo cargar, no cargo más quilos que mi peso, ni más tamaño que mi estatura, sin embargo cargo el peso de mi alarde, la estatura que derroché sin tamaño, el hincapié que le clavé al delirio de mis delirantes… me borro de lo borrado y me vuelvo a borrar para estar segura de no existir en el apagón iluminado de mi clara oscuridad.

Las Lew de mí

EL ABRAZO RECONTRAPARTIDO

2011-09-30T02:07:00.003-03:00

Al principio parecía que lo más relevante de la noche serían mis bellas piernas y los aburridos comentarios al respecto, pero luego la enorme mesa ya dividida en varias partes, acabó trazándose en dos, la de ellos discutiendo el sabor, el trabajo y el valor de las comidas Roshashanaescas, el otro lado, el nuestro, sobre la incidencia de un tío violador en la infancia de nuestras vidas. Las comidas prevalecieron aunque sus sobras a la espera de indigentes en tacho de basura. Lo del tío violador acabó siendo minimizado, derogado, sin efecto a los efectos de una de sus últimas víctimas, la que negando su dolor gritó de que mierda sirve el pasado, no lo puedo resolver… el viejo de mierda esta muerto, nunca más me va a coger, o lo intentará…

- ¿El hijoderemilputas te violó?

- No, no me cogió, yo era muy chica para entender de eso.

- El hijoderemilputas te violó!

- La cena estuvo buenísima, tus piernas son hermosas…

Isabel Estercita Lew

Pobre lindo, si como dicen LAS APARIENCIAS ENGAÑAN

2011-07-18T03:15:00.003-03:00

Las apariencias engañan, otras traicionan al punto de meternos unos cuernos más grandes que nuestro culo. Algunas nos advierten sobre la necesidad inmediata de pedirle un turno al oftalmólogo o de ir reservando un bastón blanco con lazarillo incluido.

Gono Rea Lew

Aquella noche mi bajo ego no le hacía asco a nada. Mis oídos gestionaban lo escuchable y en el caso de fallarle el trámite por falta de recursos le mandaban mensajitos a mis interconexiones neuronales para que pudieran substituir los textos de cualquier lindo versero por los que quería escuchar. Pero esta vez ni me di el trabajo de lo último, estaba segura que él era como el futuro demodé que nos reservaban las puteadas enfáticas, altisonantes, grandilocuentes y truchas del Tano Pasman, pero innegablemente lindo y con seguridad versero, aunque no lo llegué a comprobar..

No es de mi agrado comenzar un relato anunciando el veredicto final, me parece pésimo, es aburridísimo darle fin a lo que no llegó a comenzar. Pero no es el caso, le rogué silencio, me lo traje a casa, nos llenamos de vino y después de un par de besos el lindo se incorporó e indignado me dijo que se iba, que por favor le pidiera un taxi, que ya no podía soportar más a mujeres locas como yo, que le tapaban la boca sin siquiera escuchar que los lindos como él también pueden pensar y que necesitan decir.

Lo vi irse molesto, y traté de reflexionar sobre el hecho de juzgar a las personas sin conocerlas mientras bostezaba ya abrazada a mi almohada y pensando sin culpas que lo llamaría al día siguiente si supiera su nombre y tuviera su celular.

Isabel Estercita Lew

TRISTEZA NÃO TEM FIM, FELICIDADE SIM

2011-07-13T01:39:00.002-03:00

A felicidade é como a pluma
Que o vento vai levando pelo ar
Voa tão leve
Mas tem a vida breve
Precisa que haja vento sem parar

Gono Rea Lew

No me siento bien, la tristeza se me instaló sin intención de una corta visita.

La veníamos remando, digo, la tristeza y yo. Con total respeto, la veníamos remando.

Ella para un lado, yo para el otro, como buscando el mismo objetivo de no encontrarnos.

Que se nos dieron vuelta los remos? Que las corrientes se enloquecieron?… quizás ella no soportaba mi alegría, quizás yo no soportaba la tranquilidad de sus lágrimas, quizás ella no soportaba la soledad de mi alegría, quizás no soportamos la soledad de la triste alegría.

Y un día sin más ni menos nos fuimos tocando, nos fuimos besando… Fue ese beso, esa caricia…

Yo sabía que no debía besarla, sabía que no debía tocarla. Sabía, claro que sabía del irresistible erotismo que me desperta la tristeza. No pude evitarlo, dejé que me lamiera el cuerpo y mucho más, dejé que me besara más adentro de todos mis adentros, que besara todas las bocas de mis bocas…

Le dí todos los permisos y también los permisos de los permisos.

Es sabido que a la tristeza le encanta el poder y que ante cualquier entrega se siente poderosa, por eso me elogió los lugares más íntimos de mi feaza y de mi belleza, sin discriminar a ninguna de ellas. Se concentró en los agujeros más sensibles de lo único lindo que tengo corazóncuerpo, y sin importarle mis órganos me besó la plenitud como nunca antes, me provocó orgasmos inaguantables hasta preñarme absolutamente de toda la tristeza que la tristeza posee.

Cuando preñada del todo y sin posibilidades de aborto le advertí que jamás pariría su engendro, repentinamente se despojó de toda la seducción invertida anteriormente, se dio vuelta en la cama quitándome las frazadas, y bostezando, lista para dormir y roncar, simplemente me dijo: jodete linda, ya no puedo evitarte.

Isabel Estercita Lew

ANALOGÍA DIGITAL

2011-05-21T02:46:00.002-03:00

Recorro tus surcos y te reproduzco en mi cuerpo con todas las variables de distancia, temperatura, velocidad y frecuencia. Te quiero con todos los ruidos e incertezas, con la seguridad de lo inseguro, con la calidad que voy aprendiendo en cada puntada de caricia, en cada remache de beso.

Pero también me entrego a tu querer discreto, sin fallas, sin agujas ni ruidos, y hasta me tientan tus incontables circuitos lógicos, tu modo tan digital de amor.

A veces logramos esa fusión gloriosa de vinilos y compactos, esa fusión tan fuera de sí, tan nuestra, tan sudaca, ese ensamble que ni siendo sus autores conseguimos piratear.

De vez en cuando me entrego a la perfección de tus brazos, de vez en cuando me escapo de ellos buscando el ruido de mi vinilo, buscando el tesoro de la última púa que salta obstinada en el te quiero de una melodía que jamás se repetirá.

Isabel Estercita Lew

FIRULETE DE PIERNAS SIN DOGMAS

2011-04-09T00:57:00.002-03:00

Si me sabés llevar, soy fatalmente linda!

Gono Rea Lew

Primero sacame a bailar, después ya es hoy, ya es presente, ya es nuestro abrazo arrabalero y no nos importa observar el suicido del ocio… sigo tus pasos, me llevás en el 2 x 4 de este tangazo primitivo, y siento que me muero para renacer más bella que la melodía del Lunfardo de Piazzolla. Renazco en todas las lenguas del mundo, el tango ha perdido su idioma para encontrar el entendimiento en los brazos que te marcan, en los brazos que te seducen las piernas que van queriendo acompasarse, de estas piernas que se entregan y que se abren para siempre en tu compás.

Así me siento haciéndonos ritmo penetrante, movimiento desesperado de fin de mundo, esa última cadencia sabia que no ha perdido lo legítimo del instante eterno, por acaso y por fortuna, el último instante de respiración. Así siento tus brazos que van más allá de mi vientre y tu codicia, así siento la desesperación de tus pasos dentro de mí.

Ya no me interesa el futuro sin futuro de la muerte, pues en este compás mortal renazco entre tus brazos de abrazarme, entre tus abrazos genitales que voy jadeando hasta que la vida con su carga de muerte nos separe o nos junte firulete de piernas sin dogmas, firulete del tangazo de la vida que termina comenzando.

Amen, amor.

Isabel Estercita Lew

2011-03-24T02:17:00.002-03:00

Aunque todavía no terminé de preparar la valija, en pocas horas embarco como siempre, para mi otra tierrita, la del samba y la samba, en femenino de mujer mulata de caderas generosas, la de la caipirinha, la que se ha ganado en sangre, y amor la mitad de mi vida.

Siempre traté de ganarle al tiempo, pero al desgraciado ni se le ocurre competir conmigo, para qué si en su categoría siempre me gana, lo que no significa que yo pierda, quizás signifique que mientras yo estoy viviendo, pensando como hacer y sintiendo lo que hago, el tiempo pasa de largo, sin esquemas, miramientos o esmeros. Pero cada día me convenzo más de que el tiempo es una ilusión que por suerte no deja de desilusionarme.

Hasta pronto, y a destruir el tormento de los malditos relojes

Isabel Estercita Lew

El conventillo de las palomas reguetoneadas.

2011-03-13T04:15:00.005-03:00

Y a todos les digo lo mismo: el día que me lleves en tu compás de tango, te juraré amor eterno.
¿Faltaría decirles que bailo muy mal este ritmo, pero para qué?
Gono Rea Lew

El conventillo de hoy tiene muchas palomas, quizás ninguna de blanco acariciando con su canto escalera abajo a los trabajadores cansados de su jornada. Conserva de todos modos su cocoliche, pero ahora de nuestra América, esa mezcla de extranjeros y capitalinos, todos paridos por inmigraciones de pobreza. Antes también fue así, pero parece ser que para ciertos porteños la estética de los pobres europeos es más bella e apropiada que la nativa.

Hoy en el conventillo no hay tanos, ni gallegos, ni turcos, tampoco aquel porteño del sainete de Vacarezza, pero como cualquier comunidad, no faltan los chimentos, los celos, la solidariedad, el amor, la creatividad y todo lo que concierne a la vida.

Dicen que hoy el conventillo tiene palomas pardas, palomas negras y multicolor, que cambiaron al tango y a la tarantela por el reguetón, dicen que hay un viejo mirador de tetas que se conoce la historia del Maldonado, del conventillo y mucho más, que cuando el viejo se enferma siempre hay un Tito que lo viene a ayudar, pero que al viejo hay que sobornarlo con vino y otros tintos para que se anime a contar. También dicen que hay una entrerriana de más de ochenta que nada ha de contar, que no le faltan las ganas, pero no puede recordar.

Dicen que en el conventillo hay una casa abel-abierta-hilda-empanadas, ese tipo de casa que nunca se cierra para los que quieren entrar.

Dicen que antes de que el viejo dueño estirara la pata, aprovechando su demencia le hicieron firmar, un trucho papel higiénico para rajar a todos y una inmensa torre plantar.

Dicen que fue entonces, y no antes de eso, que todos ellos se empezaron a movilizar, que los vecinos, que patrimonio histórico…

Dicen que ninguno de ellos se creyó la farsa, que ni siquiera se les ocurrió dejar de conventillar. Y dicen que entre mates, cocoliches latinos y Marianos-reguetón, el conventillo va resistiendo como paloma parda, como paloma conventillera, como paloma-multicolor.

Isabel Estercita Lew

Básico

2011-03-08T02:00:00.005-03:00

No me importa lo que digas

si decís lo que me importa

no me importa lo hagas

me importa lo que hacemos

no me importa lo que será

me importa lo que es ahora

y ahora que no estamos

de vos no me importa nada

Isabel Estercita Lew

ARMA DE DISPARAR DISPARATES

2011-02-25T00:06:00.004-03:00

Tengo varias armas que por desuso no me funcionan,

pero la de disparar disparates, nunca me falla.

Gono Rea Lew

Que entrenen a hombres y mujeres en programas sociales de emergencia para que reaprendan el hábito de las caricias. Y aún más, que se haga una campaña de salud pública para la prevención de la letal tristeza permanente.

Que sea ley, que se imponga en las empresas, en la vía pública, en el transporte, en las escuelas, en el futbol, entre amigos y parejas.

Que ni porteros, periodistas, policías o soldados reciban su sueldo sin aprobar la materia. Que les vendan armas obsoletas a los ladrones que no sepan de caricias.

Y que sean inhibidos los títulos de jueces, fiscales y abogados que reprueben la materia.

Y sobre todo, que no me mires, que no me hables y que no intentes seducirme, si no sos erudito en caricias, si no sos el profesor de todos ellos.

Isabel Estercita Lew

De frente, Tristeza

2011-02-17T01:20:00.004-03:00

Para hacerle frente a la tristeza, para desafiarla y darle pelea a fondo, para vencerla,

vale cualquier estrategia. Vale todo.

Gono Rea Lew

La tristeza es pesada, invasiva, dominante, autoritaria y suele pisar fuerte.

A la tristeza la risa no le preocupa para nada, pues la siente como una mera ventana de dientes y sonido.

Se toma su tiempo y cuando el silencio, vuelve con toda su carga, fuerza y poder.

La tristeza es invasora y dañina, cuando consigue establecerse produce cambios importantes hasta en lugares que están fuera de su área de distribución, y además poniendo en peligro el significado e identidad del receptor.

Pero la libertad la descoloca, y aunque la libertad y la estrategia no tengan nada en común, a veces se otorgan una que otra placentera relación carnal, y entre el placer, entendimiento.

Ambas saben que la tristeza no le tiene el mínimo respeto a la libertad.

A la tristeza le causa gracia la libertad y se ríe de ella, y al reírse tanto de ella le caen lágrimas de sí misma, lágrimas que la destiñen, que destiñen su identidad y entre lágrimas y risas se confunde, pierde peso, autoridad, carga, y por último su cargo, su triste cargo de tristeza.

Isabel Estercita Lew

EL TIEMPO ES UN DROGÓN MAL AMADO

2011-02-04T02:34:00.003-03:00

Si querés perder, peleate con la soledad hasta comprobar que no tiene rivales.

Gono Rea Lew

No es fácil este adiós al que no se le agotaron los besos. Ni mantener la decisión aunque menos firme que la mirada que nos miramos luchando para despegarnos.

No es fácil esta militancia de dignidad, que prefiere matar a golpes el deseo antes de que tornarlo insignificante.

Dicen las tontas lenguas que el tiempo lo cura todo.

Tontas, pelotudas lenguas que no lamieron muertes súbitas ni le tocaron los genitales al cáncer.

El tiempo empapela con variedad de formas y consignas las paredes manchadas sangre y dolor, el tiempo es más jodido que los narcos, pues se empeña en traficar la droga del olvido consumida por los idiotas en potencial. El tiempo es un drogón mal amado, mercader y asesino del ardor, mil veces más estúpido que la esperanza del optimista. El tiempo modera y mitiga la intensidad, y para que no sufra le rompe el culo millones de veces sin que lo note.

Decidí sepultar con mis propios labios nuestros besos, decidí quemar los vestigios de nuestros cuerpos en las sábanas, decidí que nuestras charlas sean cuento viejo o la insoportable sopa que odian los niños.

Decidí amputar los caminos de nuestras manos dadas, borrar definitivamente la banda visual y sonora de nuestras vidas juntos. Decidí donar todas mis lágrimas y también las tuyas a los ríos para que desborden de penas inútiles, para que se tornen mares desenfrenados, promiscuos y violentos. Para perderme entre sus olas hasta ahogar el nosotros, para que me devuelva en resaca a esa playa mía de mí, a esa playa donde no existen nosotros.

Isabel Estercita Lew

ROMANCE O COSA POR EL ESTILO DE LA BESTIA BASTANTE ALADA Y EL ABSURDO

2011-01-30T02:30:00.003-03:00

Cuentan que era una Bestia Bastante Alada, con sexualidad definida aunque no rotunda.

Por negligencia de sus padres e descuido del resto, podría decirse que su exceso de libertad era más que genético, podría decirse, que parecía tratarse de un descuido de la naturaleza.

De todas formas creció y tuvo tetas como cualquier chica, y se enamoró varias veces como cualquier persona, hasta que se enamoró del Absurdo como casi nadie y lo besó de todas las formas como solo ella.

La Bestia Bastante Alada y el Absurdo volaban juntos aunque para distintos lugares hasta caer cansados en el mismo sitio para después amarse como bestias absurdas.

Pero un día el Absurdo se dio cuenta de que volaba, le pareció sensato y eso le dio mucho miedo, esperó a que la Bestia Bastante Alada cayera a su lado como tantas veces, y como una bestia le cortó las alas absurdamente.

Isabel Estercita Lew

Muerte de una caricia, o una caricia muerta

2011-01-26T02:59:00.004-03:00

Estoy culo p´ arriba aprovechando mis vacaciones,

la loca y sus caricias vivas o muertas me ne fregan

Gono Rea Lew

Dicen que las caricias que no alcanzan su objetivo tienen vida corta y que por eso se mueren para siempre y aunque sepamos que la muerte es para siempre, la aclaración no redunda para aquellos que no las reconocen humanas.

Este escueto prólogo viene a cuento, pues hace unos momentos vi una caricia caer de mis manos sin mi consentimiento para luego agonizar y morir. Debo admitir que en ese momento puse todo mi empeño para tratar de revivirla, que utilicé todos los recursos y herramientas de ternura en mi haber, pero fue inútil. Ni siquiera pude darle una cremación decente, o un adiós indecente, la desgraciada caricia se evaporo como pancha por su limbo.

Yo sé que podría haberme olvidado de esa caricia inmediatamente, total a mis manos generosas ni se les ocurriría dejar de concebir caricias, pero el caso es que esas caricias tenían un dueño y no tuve más remedio que matarlo al morirse ella, y todo eso para que se acompañen en el limbo o donde sea, para que lo fue y aunque ya no sea no se muera tan solo, solito, para que al menos lo acompañe una caricia muerta.

Isabel Estercita Lew

Cuadro sucediendo

2010-11-11T02:49:00.002-03:00

Sin dudas que de las mejores y más bellas cirugías se encarga el amor, y como sabemos, de las otras, la vanidad y el bien pagado cirujano

Gono Rea Lew

Hay unas piernas abiertas que aroman el semen que está por llegar, que rememorando el que contienen se hacen deseo incontinente y revolucionario, innovado por si mismo, un deseo que por desear pierde el aliento y se alienta convaleciente y va resurgiendo.

Hay pieles que pueden contemplarse y tocarse eternamente, cuando el hoy es siempre y está siendo.

Por eso la música en nuestras pieles, y por eso todos los ritmos nos bailan y nos bailamos, y mis besos le hacen ruido a mi voz que no sabe decir, y tus besos de besos y palabras le dan voz a mis silencios.

Es tan hondo tu abrazo que dan ganas de desmayarse todo el tiempo para despertarse todo el tiempo, y seguir sintiéndote dentro de mío, y pegarle mal y fiero al tiempo para seguir y estar sucediendo cuando sucedemos.

Entre el insomnio y la vida, nos voy soñando despierta, y sucedemos mientras te beso el beso, mientras nos besamos el deseo desde todos los lugares, y te siento inmenso, intenso, sumergido entre mis piernas, y yo entre las tuyas, entre las nuestras que aprietan al tiempo y se hincan doblándole las agujas al reloj, y sangran coagulándose luego, ilusionando al tiempo para seguir y seguir, para desear, y seguir sucediendo.

Isabel Estercita Lew

Desnudos de estrellas

2010-10-19T03:05:00.002-03:00

Dicen que cuando desnudos frente al cielo, la noche desaloja cualquier nube y nos expone a las estrellas, y dicen que es como un brillo atemporal, fuimos, estamos siendo y ya no importa si seremos, porque ahora, en este fugaz instante hay un jadeo infinito que agoniza decido firmemente a no morir.

Gono Rea Lew

Ay ese desnudo que se estrella bajo el cielo de las sábanas, ese cielo de nosotros que rompe la inmovilidad, que eterniza el movimiento en un escándalo de jadeos que le pelean al tiempo, que se niegan a dormir, que destrozan la armonía, que la completan, que nos deshacemos en uno mismo de los dos. Que nos hacemos en los besos que no se calman, porque nuestros besos hacen besos y arden jugos que nos ardemos, que nos cabalgamos, que ahora salvajes, que nos jadeamos y nos nacemos en más besos llenos de besos…

…hasta que el día y la puta responsabilidad, y la distancia que te extraña, y el teléfono, y tu voz que me abraza, y por fin las estrellas del jueves, del sábado, del domingo, del martes, y por fin las estrellas que saben desnudarte, y por fin las estrellas atemporales que nos hacen el amor y nos hacemos brillando jadeos de bocas que ya no pueden dejar de ser besos, de cuerpos desnudos, deshechos que se jadean, que se hacen, que no les importa si serán, que sólo saben que están siendo.

Isabel Estercita Lew

1492 Los conquistadores y sus pobres espejitos no borgeanos

2010-10-09T02:56:00.005-03:00

Antes de encender el fuego que me reduciría a carbón y ceniza, un sacerdote me promete gloria y eterno descanso si acepto bautizarme. Entonces pregunto:
-En ese cielo, ¿están los cristianos?
-Sí.
Elijo el infierno y la leña empieza a crepitar.

***Gono Rea Lew, y mucho antes Galeano

Los conquistadores con sus referidos y referentes espejos, espejaron nativos rostros faltos de malicia. La entrega del oro podría haber sido un mero presente para ellos, pero ese brillo cegador en el rostro de los visitantes, auguraba además de la infamia, todos los despojos, todos los sufrimientos, todas las humillaciones y de todas las muertes la peor, la que despojaba de todos los recuerdos, de todas las memorias, la que condena a no haber existido.

En los humilladeros, y ante la muerte, entre el cielo del dios de los cristianos y morir bailándole al fuego del infierno, los salvajes elijen lo último. Pues a este, solo llegan los que de cuerpo y alma, o como se llame, andan desnudos, los que hacen el amor bajo el cielo, los que ignoran la culpa y por esto, el perdón.

En el infierno, y gracias al calor, el olvido definitivo tuvo sus fallas, y la condena a la no existencia no fue tal cual se creía, o quizás Jung y sus teorías de inconcientes y memorables colectivos lo echó todo a perder. Lo cierto es que aquí estamos, nutridos de endiablados sémenes extranjeros, expuestos a banderas coloridas y portaciones de rostros originarios, aquí estamos los negros, los cabecitas, los cabezas, algunos bailando *cumbias villeras, otros buscando huir de la cárcel, otros deseando techos más allá de las estrellas, otros empecinados en escribir la historia de muchos que sumieron tras los espejos de 1492.

Por suerte advinieron los espejos de Borges y sus animales

*Cumbias villeras: La denominación surge para identificar un tipo de música cuyos autores, intérpretes y personajes de sus letras pertenecen o pertenecieron al mundo de poblamientos carenciados, históricamente conocidos con la cruda y contundente denominación "villas miserias"

***Memoria del Fuego Eduardo Galeano

Isabel Estercita Lew

Ecuador libre!

2010-10-01T22:29:00.003-03:00

En America del sur caminamos firmemente hacia la unidad respetando nuestra pluralidad, historias y culturas. Pocas cuestiones inquietan más al pensamiento conservador que la diversidad cultural y la tolerancia a las diferencias que ponen en peligro la pérdida de las viejas condiciones hegemónicas de raza, dinero, mayorías, conocimientos, etc .

Queremos un mundo mejor que no solo es posible sino imprescindible, no nos dejarán concretarlo en paz. No será este el último embate.

QUE LA AMÉRICA QUE SOÑAMOS

SE PAREZCA A LA ESTAMOS CONSTRUYENDO

Gono y yo, la felicidad mediática y los chanchos sin margaritas

2010-09-25T02:30:00.002-03:00

No es que odie a esta especie de felicidad mediática y estética por inconsistente e inútil, ni por el gran porcentaje por cápita de *pajeros que componen nuestra población, ni por la falta de asuntos de los mismos que acaban asuntándose en la irrealidad de ese ajeno. No es que odie a esta felicidad mediática y estética por eso, aunque desearía que se tragara una tonelada de **gelamón vencido de Fabricaciones Militares y se le hiciera un cráter cónico de millones de metros de profundidad y que el hongo de humo y tierra color amarillo azufre se levantara hasta unos 10000 metros de altura.

No es que la odie por esto, es que la ***Tinellización de la vida como grande comedora de cerebros viene apostando fuerte y ganando la partida. Le crece la audiencia que se va mimetizando en senos siliconados y asquerosos labios. Esta especie de felicidad mediática y estética que se va clonando a cada segundo, ya ha dejado a los niños sin nada, y aunque antes lo haya hecho con los adultos, que se jodan por idiotas.

Por todo esto, Gono Rea y yo habíamos decidido hace un tiempo cambiar esta realidad imbécil creando un comando ultra combativo que diera fin a la felicidad mediática y estética. Fue entonces que copando bibliotecas y librerías nos hicimos del más vasto arsenal bibliográfico del mundo para descargarlo indiscriminadamente sobre el enemigo.

Quien sabe la falta de experiencia, quien sabe un rato de reto de sensatez nos llevó a sacar provecho de tal arsenal consumiéndolo en propio y goloso beneficio.

Total, para qué darle flores a los cerdos si estos se alimentan de desperdicios?

*los que se masturban constantemente

**nitroglicerina y nitrocelulosa

***Tinellización, de Tinelli, conductor de programa banal que trivializa la sexualidad de mujeres, hombres y perros transformándolos en meras mercancías etc bla… bla…

Isabel Estercita Lew y Gono Rea Lew

A veces siempre nunca jamás

2010-09-11T02:54:00.004-03:00

A veces le doy vuelta a los bolsillos de la esperanza

y no hay un mango*…

Isabel Estercita Lew

A veces me encuentro buscando saldos,
en una tienda vacía,

y pagando con cheques sin fondos

lo que nunca compré
a veces mi alma poeta no tiene poesía
y soy esas trizas de mí y de veras
sedienta de rasguñar emblemas
de dar vuelta este mundo
de confrontar la desesperanza

A veces soy esas ganas de mí
que transgrede las tradiciones
que se caga en opiniones
frecuentemente enloquezco
frecuentemente me erizo
y soy estas ganas de dar vuelta la vida,
sin miedo de ser feliz
adicta a contravenciones
sometida a las emociones
Seguramente insegura
la mejor víctima de un victimario,

la victimaria ideal para cualquier víctima.
Onanista, déspota, despojada
bien amada, mal amada

del todo nada y del nada todo,
como el acuerdo incompatible
del apoyo desamparado

de aquel suicida que lucha y luchará

por sobrevivir!

A veces me dan ganas de no complicar, pero no me sale.

Gono Rea Lew

*Mango: Dinero

EL AJEDRECISTA

2010-08-24T01:35:00.003-03:00

Todo juego de ajedrez tiene caballos que nunca cabalgarán, peones que jamás laburarán,

reina y reyes que jamás reinarán,

todo juego de ajedrez tiene jaques y mates, pero nunca lo contrario

Gono Rea Lew

El ajedrecista tenía esa forma de besar que no me tocaba el rostro, pero le escuchaba la música y se me hacían solas las poesías y los cuentos en las tardes de domingo.

El ajedrecista tenía ese único modo de decir te quiero que se hacía sentir muchos años después de su muerte. Que se hace sentir ahora, cuando otro te quiero me ocupa toda la sonrisa, que se hace sentir ahora viéndolo entre las estrellas que algún día me mostró, viéndolo justo ahora cuando es lunes y nada parece brillar, sin embargo yo, me ilumino de estrellas tardías.

Isabel Estercita Lew

LA SEDUCCIÓN ME SEDUCE

2010-08-07T02:31:00.002-03:00

Aunque la pluma trate de seducirme y confundirme,

no puede evitar que el poder y final estén conmigo.

Gono Rea Lew

Sí que había cursos de seducción en las redes, y eran justo para él, que además de extremadamente práctico y operativo, era miserablemente avaro.

En menos de media hora desechó todos los cursos, pues daban por hecho que el sujeto que los consumía era un poco más que feo, pero como él era un bello de cuna, un bello sin dudas, un bello de los que salen bien en todos los espejos, sacudió su autoestima de rata (ojo che, las ratas tienen una excelente autoestima) y se concentró en romperle el culo a esa mina morocha que no le daba bola.

Pero resulta que la mina morocha que no le daba bola tenía otros proyectos, y el narrador poca paciencia y convicción para plantarles un romance, pero tenía algo pendiente con este bello avaro de autoestima de rata, por lo que decidió no darle muchas vueltas a la cosa, ya sabiendo que el final es lo que asusta como en toda pasión.

Así fue que la morocha y el avaro se entendieron hasta el alma, (no me jodan, el avaro tenía una) y como estaba diciendo, el avaro por primera vez en su vida sintió que estaba amando y perdió la avaricia, aunque no las mañas.

Una tarde aburrido y sin la morocha, decidió mandar un mensaje genérico a sus seguidoras, algo con poco entusiasmo, como para dejar latente su arte de seducción.

Fue entonces que la morocha entró en punta de pié para sorprenderlo, se traía un vino de los buenos para ellos, y el resultado positivo… (no idiota, no estaba embarazada, la habían aprobado para el empleo que más quería)

Tomado de sorpresa en un *chamullo poco fiable, el avaro deseó que lo tragara el cemento, pero ya era tarde, la morocha se retiraba definitivamente de su vida dejándole para siempre la ausencia de la risa y el placer. ( Sí, para el ex avaro eso era muerte, y para vos también, no te parece?)

Pero sabés? El narrador quiere darte un **changüí. ***Se tacha la doble, y se va a dormir… pero antes… terminemos con esta historia, entonces la morocha le corta las bolas al avaro, al autor, se enamora del hermano de Gono y como buena Rea morocha y hembra, se escribe un buen cuento (que ni vos ni yo, vamos a leer)

Isabel Estercita Lew

*Chamullo: impresionar con palabras engañosas

**En Argentina "dar changüí" es algo así como "dar ventaja".

***Tachar la doble: Figurativamente se trata de buscar una nueva oportunidad

Borrón sin más cuenta

2010-07-25T01:44:00.006-03:00

No hay amor si no se hace, ni muerte sin antes vida.

Gono Rea Lew

Huellas de momentos, bocinas, filamentos, carne podrida, basura, ignominia, calles cortadas, sueños paralíticos que bailan sin sueños, tan solo huellas temporales, flashes cegadores y auspiciosos del no futuro, inútil diagnóstico sin remedio.

Todo pretende pasar como borrón y cuenta nueva, pero las tablas se olvidaron de las cuentas, los pizarrones graffitados escupen las tizas y una maestra hecha trizas se fuma un porro y viola al portero.

Todo se escupe en chorros banales, y los chorros se te meten carnales, y no te importa más nada de nada, perdiste el invicto, la raya, la merca, la coca, la Coca Sarli* era más que decente, que lo digan las sabias sotanas, puritanas, enguascadas** pegotes de rostros adolescentes que perdieron la tiza en la raya, que se rayan y no hay borrón para ello, ni cuenta nueva, no hay más verbos, ni futuros perfectos o imperfectos.

Y en el no futuro el aborto mal hecho se desangra y comienza a transformarse en efímera vida que ni el odio conoce, porque hay que amar aunque sea un cachito para eso.

Isabel Estercita Lew

*Coca Sarli: Isabel Sarli, actriz argentina que inspiró los primeros bancos de semen en el cine gracias a su sensualidad e erotismo. Hoy frente a tanta vedetongas y gatongas, la actriz está punto de ser canonizada (aporte del bonito Stanley, gracias)

**Enguascado: lleno de semen

Dónde van los besos que no damos, Casa de los besos

2010-07-15T01:54:00.004-03:00

No hagas apologías, no me amenaces, simplemente besame!

Gono Rea Lew

Fíjense bien lo que hacen con el beso que no recibieron o con el que nadie les recibió, porque el beso es algo muy serio, no se deshace, no se descompone, no se biodegrada ni degrada.

Antiguamente, cuando los besos y las gotas de los cuentagotas se solidarizaban con la escasez, los primeros iban vagando y parecía que se perderían por ahí, pero luego, con los vaivenes de la modernidad y el consumo, se fueron incrementando para luego devaluarse, y fue así que la loma de la vida se fue llenando de besos sin destino.

Una gran contaminación de besos precarizados copó los espacios posibles y amenazó con extinguirse sin reivindicar nada.

Fue entonces, que en el limbo de las almas adictas a los besos surgió la idea de ampararlos, de darles un hogar, y así, la Casa de los Besos fue inaugurada sin mucho protocolo, aunque algunas caricias solidarias se hicieron presentes al evento sin cuestionarse cuestiones.

Esa abertura de puertas a los besos perdidos sobrepasó las expectativas de estas almas, pero nada las detenía, los siguieron cobijando sin límites.

Con el tiempo, a estas almas comenzó a irles muy bien, se transformaron en PYMES y luego abrieron filiales, y aunque los besos ya no besasen con pasión o entusiasmo, no debían quejarse, ahora tenían un hogar.

Pero quién entiende a esos besos desesperados y parias?

Pues no felices con el destino que les tocaba, comenzaron a planear su fuga y a caer como plaga en cualquier boca amable que hablara, en cualquier boca que rezara o confesase, en cualquier boca que dijera la verdad o que mienta. Fue una verdadera catástrofe, sacados de contexto, estaban perdiendo su gracia y su razón de ser.

Perdiendo todo sentido, y aún sabiéndose más poderosos que todas las armas, comenzaron a apuntarnos fatalmente, y esta vez para salvarlos, los cobardes como vos y como yo, no dudamos en rendirnos.

Isabel Estercita Lew

UTOPÍAS y que sé yo?

2010-07-10T01:21:00.003-03:00

Solo sé que el modo de operar en mi sonrisa son tus besos!

Gono Rea Lew

De dónde nacen las letras que escribo cuando duermo?

De dónde nacen las utopías que voy soñando a cada noche, esas utopías llenas de techos, llenas de cielos, llenas de pibes que escriben con todas las letras, sin pelos en la lengua, sin lenguas secas, sin pancitas de dolor de vacío, sin asquerosos hombres facturándole a la muerte?

De dónde nace ese dolor que me ahoga cuando no sueño y otro pibe come mocos y esa pancita duele tanto que ya no duele ni se traga nada?

De dónde nacen las letras de mi furia despierta que se sueña matando canallas que matan futuros y presentes, la que se sueña matando a la muerte?

De dónde nacen las letras de mis letras que sueñan utopías, que no pierden la ternura, que le hacen el amor a ese hombre que aún cree como yo, que aún cree?

Isabel Estercita Lew

Un BEODO DISCURSANTE GENÉRICO

2010-07-05T01:51:00.006-03:00

No hay nada más insólito que un rayo perdido en una noche estrellada,

esto, siempre y cuando no acierte mi cabeza,

pues entonces sería definitivo.

Gono Rea Lew

El discursante se había embriagado y para despabilarse le echó más vino a la leña o más fuego al vino y en el vacío de lo que nunca fue nada se fueron derrumbando sus proclamas, sus énfasis y alguna que otra coma o punto sin límite mínimo de la extensión que se considera sin longitud, latitud ni profundidad.

Ahora sin predeterminaciones ni estereotipos y con todas, menos una, botellas vacías, el margen de raciocinio se le había turbado y puesto en riesgo y a riesgo de todo margen arriesgado, debía apelar a un tipo de pensamiento nuevo y como de nuevo nada había, se bebió el último vino, el corcho y la botella echa trizas en el piso de bronca de sí o de todos, que era lo mismo y por supuesto le daba igual.

Isabel Estercita Lew

MÁS VALEN CIENTOS DE PÁJAROS VOLANDO!

2010-06-14T00:51:00.003-03:00

Más vale cientos de pijas volando que pija en mano y que no pase nada

Gono Rea Lew

Así me veo a veces, mareada, más fatal que linda,

y otras veces más linda que fatalmente destrozada.

Me veo tonta, me veo sin verme…

y no puedo llevarme a cabo sin mí

no puedo imaginarme cuando no soy

no puedo reírnos cuando no estoy...

Mi ausencia en mí perdió la gracia

ni puedo reivindicar la idea

esa rara idea de quererme sin doctrinas

sin mi avasallante empleo de autotormentos,

sin esos fetichismos autoconvocados e imbéciles

que me impongo de puro vicio.

Pero más vale pájaro en manos

que en la jaula

y más vale pájaro volando

que en mis manos

y más vale jaula vacía

que mis alas cautivas

más valen todos los pájaro libres

que una libertad atada a mi vuelo

que no está en mis manos

que prefiero a cientos volando

entre lágrimas de víctimas obsoletas…

cuesta eso de ser libre carajo!

que cuesta y se paga

al final, mi vida no es preciosa

cueste lo cuete, vuele quien vuele

hasta yo, que vuelo mareada

más fatal que linda

más linda que siempre

cuando mis alas se despluman

se renuevan en un acertijo que nunca acierto

en un acertijo de risas...

mi risa de mí, es lo mejor de todo

casi como cien o mil o todos los pájaros volando...

Isabel Estercita Lew

Viste que duele la belleza

2010-06-08T00:47:00.002-03:00

Este campo sin 125´cos, autogestionado y tabossino, me hace bien Che, por aquí jamás se pierde la ternura y la victoria es siempre cuando nace una flor y todas las estrellas… TODAS!!!

En este campo mi mirada toda se vuelve linda porque vida, y me meto la mezquindad en el bolsillo del olvido y salgo a caminar hacia vos en mí.

Estoy temblando de belleza, la belleza emociona y duele, no se por qué?, quizás por lo frágil, limitada o efímera, quizás la belleza duela como tu fugaz presencia cuando no estás

Isabel Estercita Lew

Y como nada bastaba...

2010-05-31T02:54:00.002-03:00

Le puso una escarapela al chanta, le dio el culo al cura, le paró la sangre a la selva, le prendió fuego al agua envenenada, le sacó el paco al pibe, le dio vueltas a la calesita hasta musicarla, despeinó el polvo de las bibliotecas, le puso ojos a Borges, plantó con comida a la soja, a esos los borró del mapa, mató a los de la junta, le sacó las trizas al corazón, el azúcar a la sal, la prisa al tiempo...

… y como nada de eso bastaba, le puso frutillas a la pimienta o viceversa… le dijo sos mi amor, y se lo llevó a la cama

Isabel Estercita Lew

La mina del bicentenario es a cielo abierto

2010-05-25T04:00:00.005-03:00

No creo en ironías, y creer en lo que no creo

me hace sentir un irónico placer.
Gono Rea Lew

La mina del bicentenario es a cielo abierto pero sin cianuro, apenas un leve veneno, lo normal para toda mujer aunque sea patria, aunque sea Argenta

Indefensa, Invadida, Inmensa, irracional, incompresible, indigna, idolatrada, ilusionada intensamente ilógica…

Así es ella, y le elegí la "i" por ser la vocal del medio, que paradójicamente puede ser borde, como el hijo del medio que puede convertirse en un niño muy tímido y retraído por estar siempre en segundo plano, o por el contrario, como acto de rebeldía ser el más revoltoso*.

Así es ella, con su doliente esperanza esperanzada, su orgullo irremediable, con su ferocidad insostenible, su tonta piedad devaluada y su ancestral sabiduría tan humillada.

Así es ella, y ya puesta a decidir, decidió pagar todas sus deudas, las reales, las ancestrales deudas internas, esas tan carnales, irremediables e irresueltas…

Las otras tienen los lucros cesados, que la paguen los externos.

Isabel Estercita Lew

*Básicamente sin base, solo pié al delirio o enajenada diversión frente al lector responsablemente idiota

Defender la alegría y un poco más

2010-05-18T02:58:00.005-03:00

Por estos días de alegrías acotadas, rebeliones barriales, reuniones vecinales, enemigos tontos y serviles, parcas ilusiones y sinnúmeros de contaminaciones, el haber pasado la noche del sábado contigo, con tanto despliegue de presencia para luego acabar tirando por el piso y el techo todas nuestras ropas sin previo aviso, es un honor a todas mis causas de amor y/o revoluciones. Es defender la alegría y un poco más.

Yo quiero decirte hombre que hace tiempo que no jadeo con tantas ganas, que hace tiempo que nadie me cura tan bien las nanas y las faltas. Quiero decirte que tu silencio y el mío se escucharon atentamente, que se llevaron muy bien, y que se entendieron.

También quiero decirte que no te diré que me gustaría que me abraces todo el tiempo un ratito, quiero decirte además, que te abrazo todo el día sin que lo sepas.
Pero no lo diré, aunque me duela tu olor de tantas y todas mis ganas de vos, y vos tampoco me lo vas a decir porque todo esto es cosa de boludos, y nosotros somos iluminados, militantes, luchamos para cambiar esta mierda de mundo…

Que locura che, hombre, nene, compañero! Tengo tantas ganas de que me abraces fuerte, tantas ganas de hacerte el amor todo ese rato que es siempre, que ahora mismo se me nubló la vista, y posta, ya sabemos que no soy de permitirme decaídas.

Amar en estos tiempos de cólera estaba fuero de mis planes, obviamente.
Lo cierto es que nunca fui de hacer planes, lo cierto es que desde este sábado a la noche te sigo deseando a riesgo de ablandar otros sentimientos del querer que ni me atrevo a mencionar.

Nada más abrazame, haceme el amor como este sábado a la noche, después o mientras tanta sigamos cambiando el mundo, revolucionando, tirando cohetes o bombas, pero no paremos de hacer lo de este sábado a la noche. Dale?

Isabel Estercita Lew

DESPABILACIONES OSTENTOSAS

2010-05-14T02:56:00.003-03:00

Estamos totalmente devaluadas

Quizás porque nuestro asesor es el mismo,

o quizás porque la devaluación y yo tenemos algo en común

Gono Rea Lew

Se me pone de propósito el asombro entre las cejas, al despertarse toda esa gente y darme un beso de buen día.

Yo que ando por ahí dando cátedras de dureza, se me revela y descompone la entereza, cuando el devaluado se apropia de sí y se redime, o cuando un niño me mira, me roza la mejilla o me sonríe.

Yo que tengo el diablo en la sangre y puedo amar poniendo en riesgo mi propia mi vida cuando el placer lo exije, me digo basta! Necesito de mi desorden organizado, necesito del caos y del desconcierto, necesito plantarle

anclas al movimiento para decidir el balanceo que más deseo.

Solicitantes, demandantes desesperados, hagan fila en mi pila de complejos disidentes, porque se me rompió la uña de clavar garras, y me quedaron los dedos tan bobos que solo sirven para acariciar.

Isabel Estercita Lew

FIEBRE, NEGRO VENENO

2010-05-10T01:42:00.004-03:00

No hago dos cosas al mismo tiempo,
cuando mi boca siente, no hablo.

Gono Rea Lew

Fiebre negra de ritmos que encantan más que la vida.
Tu sudado veneno estimula mis dedos que te recorren sin retorno,
y en la mistura de nuestras salivas, vale tan poco la muerte,
que dan ganas de morirse hasta la vida.

Negro desgracia de mi coherencia,
felicidad de mi locura,
cuando te endiosás entre mis piernas,
se despiertan los llantos ancestrales de todas las vaginas
para salir a tu encuentro.

Ya no me alcanza con profanar las infinitas reglas del goce,
ni el delicioso canibalismo de comerte hasta el hijo de la vida,
ya no me alcanzan los jadeos del mundo entero
para gritar el placer blanquecino que desborda mi garganta,
para gritar el placer negro de tu veneno.

Isabel Estercita Lew

La Gran Distribución, O La Mierda Como Paliativo Incordioso Y Sumamente Marrón Para El Caso De Un Vuelo Poético Aunque No Venga Al Caso

2010-05-07T10:28:00.003-03:00

Nosotros que pudimos vivir el último sueño

Nosotros que jamás participaríamos de esta masiva distribución de tristezas,

Nosotros que nos queremos tanto, o no tanto, o un poco…

Cómo hacemos para contener esta avasalladora avalancha de vidas marrones?

Gono Rea Lew

Los grandes soretes mariposos posaron sus alas hediondas sobre nuestra tierra, luego advino un mini caos, y como no fuera mensaje concluyente, los mariposos redoblaron su hedor comprendiendo que frente al vacío reinante la mierda calificaba.

Hoy la mierda es un producto distribuido a nivel mundial, vía cable o satélite, y consumida por la gran mayoría de las personas.

Gracias a su gran demanda puede consumirse siempre fresca, conservando intacto su aroma, sabor y consistencia. Y si bien comerla puede entorpecer nuestra digestión, provocar acefalias y caries…

la seguimos comiendo!

Isabel Estercita Lew

EL PLAGIADOR DE TORITO MUERE DE CUERNO En Las Bolas

2010-05-01T02:59:00.003-03:00

Quien no se ha plagiado a sí mismo

es un creador de auténticos mañanas

Gono Rea Lew

El plagiador literario convive con su impotencia creativa y su capado pene de inspiración tratando de acariciar cada hijo apropiado de escritor o escritora, sin remordimientos ni culpas.

Ama ferviente y orgullosamente a ese hijo hasta que lo descubren, entonces huye, sin una vida, sin haberse echado un polvo, sin haber tenido erección.

Y Torito, ese placer morboso de coquetear con las letras, de hacerles la guerra y el amor, o todo al mismo tiempo, nos pertenece.

* Sin embargo, mis creaciones, son letras condenadas al abandono, desmadradas y huérfanas. Poco me importa su futuro…

Pero ojito con * currarme!

*Qué cagona! No quiero quedar pegada ni plagiar sentimientos, pero encarno.

*Curro = estafa, fraude

Isabel Estercita Lew

CORDURA SIN SOMBRERO

2010-04-26T02:06:00.004-03:00

A Jacobo Fijman

Por las calles festejan los sombreros la alegría de andar sin sus cabezas. Y las viseras que perdieron a sus boinas, que perdieron el sol y se perdieron de vista, se van uniendo a la fiesta.

Pueden verse sombreros fálicos, sombreros ávidos, sombreros de paja y hasta pajas constantes sin cabeza que se sacan el sombrero.

Sombreros de copa o corona, ala o borde, banda suave y banda o cinturón, sombreros con viseras.

Pero ninguno de ellos tiene vísceras como él, y esas "Cs" que le faltan lo son todo, "Cs" de vísCeras, "Cs" de Cris, "Cs" de culos, "Cs" de cabezas y "C" de corazón.

Se ven tantos sombreros festivos parecidos a él desfilando por la alegre pasarela sin cabeza.

Pero él está fuera de la fiesta, más solo que nunca, sin sombrero, sin proyectos, sin lástima de sí, aunque con toda la cordura puesta para elegir el momento de volverse loco.

Isabel Estercita Lew

EL JUEGO DE LAS REGLAS

2010-04-20T00:51:00.007-03:00

Es delicioso jugar con las reglas del juego, desnudarlas, bañarlas, perfumarlas y vestirlas a nuestro gusto para luego llevarlas a pasear por esas calles oscuras del fondo de la vida, desde dónde se puede ver y mirar la madre regla de la calle principal. La que todos conocen. La que no me interesa.

En esa misión nos fuimos andando, la regla de mi juego y yo. Hemos decido embriagarnos con chicha, esa bebida emborrachadora hecha de maíz fermentado.

En la euforia alegre del brindis, resultó que se sumó compañía, cómo no habría de ser? Un conglomerado de maminchos* sin reglas ni destino, se prendió al aroma de la bendita no bendecida chicha, a mi regla rota y a mí.

Eso me enojó un poco, no estaba en mis planes la entrada de más gente en el paseo, y antes de aceptar que también otros podían romper mis reglas rotas, los peleé con argumentos que ni yo me creía, finalmente me olvidé del enojo y seguimos todos juntos andando por las calles oscuras del fondo de la vida.

Las reglas rotas del juego y yo nos dimos cuenta que no era fácil la ruta que habíamos decido.

Debimos dejar mucho mamincho muerto por el camino, pues no siempre estos sujetos decidían por donde debían andar, y como entre las reglas rotas se había roto la regla de la piedad vana, y el que se iba en vómito se jodía, y el que lloraba con lástima de sí mi mismo llevaba el mismo fin, la concurrencia se iba afinando.

En una de las esquinas de estas calles, podía verse el videoclip de nuestras angustias, y también podía escucharse la banda sonora de nuestras demandas de vida, y, aunque quise taparme los ojos y los oídos, no pude, yo misma había aceptado la regla sin leer las letras chicas, peor aún, sin haber roto de mis reglas rotas las letras chicas…

Fue entonces que tuve un brote de furia… la bronca de antes era menor frente a la cólera que me poseía.

Traté de asesinar a mi regla rota, a los maminchos, y luego quitarme la vida, pero en lugar de eso, y ahora creo que fue mi propia regla rota la que me ayudó, recibí una soberana patada en culo que había salido de mi propio pié.

En ese mismo instante mi cordura y mi locura, se besaron en la boca, se acariciaron, se desnudaron y rompieron las reglas de las reglas de las reglas rotas.

Eso me lo contaron después, y en otro capítulo que probablemente no escribiré, lo que recuerdo ahora es mi regla rota y yo, más que asqueadas del asco nos abrazamos hasta el piso, nos penetramos con rabia y deseo, jadeamos durante noches y noches oscuras, nos entregamos el culo y el alma. Y aunque la penetración duela mucho en ambas partes, no hay evaluación ni equiparación de dolores, son apenas corajes diferentes… a saber, en las calles oscuras del fondo de la vida la comparación no existe, y a las reglas rotas habrá que romperlas todo el tiempo, hasta que no sean rotas, hasta que no sean reglas.

*Mamincho= beodo, borracho, borrachín, mamado, etc.

Isabel Estercita Lew

SUERTE?

2010-04-15T01:31:00.005-03:00

Los que piensan que escribir es una actividad suave, lúdica… se equivocan.

Las palabras emergen en la mente del escritor después de haber vivido las ideas. A veces perfumadas. Aunque por absurda regla, siempre llenas de sangre.

Gono Rea Lew

Dónde está el lugar al que todos llaman cielo?
Si nadie viene hasta aquí
a cebarme unos amargos como en mi viejo umbral
Por qué habré venido hasta aquí, si no puedo más de soledad?
Ya no puedo más de soledad.

el flaco Spinetta

Tuve la suerte de encontrarte, pero vos también tuviste suerte en encontrarme. Somos tal para cual, como un autor para un personaje y viceversa.

Estabas inerte, no pertenecías.

Te imaginé, te esbocé, te parí, te di vida.

Tuvimos un romance intenso y fui feliz mientras estuvimos juntos.

Por suerte, la pena y la culpa no me ocurrieron por tu causa. Cuando estuviste hecho y completo, te olvidé y partí hacia otro parto.

No es cierto que amé a todos por igual, muchas veces los odié, y otras, no pude creer en lo creado, sobre todo cuando por coincidencia se asemejaban a mí.

¿Por qué lo hice y lo hago, por qué los invento?

Supongo que porque nací con los cuentos incorporados y porque hacerlo me ayuda a sobrellevar la condición humana. Me place crear un lugar o un mundo que considero auténtico mientras escribo, en el que los otros y yo padecemos o somos felices, donde la suerte cambia en un instante y hasta puedo decidir el momento. Un sitio en el que puedo ser niña o niño, joven o vieja, cortesana o madama, mal amada, bien amada, golpeada, deseada, destruida, vivificada.

También puedo ponerle colores a mi historia o mantenerla en blanca y negro.

Por suerte no muero cuando te mato, no sufro cuando nos hago sufrir, pero tampoco soy tan dichosa como nos hice sentir en aquellos días de amor perfecto y feliz de nuestro cuento.

Isabel Estercita Lew

Palabras Palabras (Paroles Paroles)

2010-03-31T01:46:00.005-03:00

Lo esencial es invisible a los medios, y todo es más frío al sur del ecuador. No hay más sordo que el que no quiere ver, ni más ciego que el que no escucha.

No hay más pobre que el que no tiene nada, ni más rico que el que lo tiene todo, ni mejor papel higiénico que el que te limpia el culo.

No hay más mal que el mal, ni bien que por bien no venga y se vaya...

Del dicho al hecho hay un trecho en el que me perdí, y el que nace siempre muere, y siempre que llovió por aquí se inundó…

Palabras Palabras tan solo palabras (Paroles Paroles)

Isabel Estercita Lew

CONFIGURACIONES GENOCIDAS

2010-03-22T01:25:00.004-03:00

Voy a cambiar la configuración de Yahoo Argentina. Hoy en uno de esos títulos que a veces pelotudamente no podemos dejar de leer decía:

No toda la comida es sensual
Hay platos que nunca se deben pedir en una primera cita ¿Para vos cuáles son?

Para este título idiota mostraban la imagen de un muchacho comiendo un sánduche como algo que no debe ser hecho… Y yo me acordé de Ana y Fernando y de su sensual boda de choripanes… en aquella época solo existía la seducción, los "tips de seducción", por suerte, no habían sido inventados.

Ana era mi amiga y compañera de secundaria, y aunque ambas militábamos en diferentes boliches, nos envolvía el mismo deseo de construir un mundo mejor.
En el baño de la escuela dejábamos nuestras pintadas revolucionarias, nos fumábamos un pucho y nos contábamos sobre lo bueno que era hacer el amor después del amor, y discutíamos estrategias para la construcción de un mundo nuevo.

A Fernando lo conocí en enero del 76 en la casa de Ana, cuando ambas estudiábamos historia, la única materia que nos habíamos llevado a marzo. Nos habíamos llevado la historia oficial, en la que sin duda nos iba mal.
Ambas sabíamos que había otra historia, la que escribíamos cada día con sencillos actos de rebelión.

Corría el mes enero de 1976, y en Argentina se avecinaba el golpe militar que desaparecería con 30.000 personas, ideales, pensamientos, utopías, que encarcelaría y exiliaría a otros miles, y que privaría de identidad a 500 niños.

Mientras en un carrito de la costanera dos chorizos largaban su grasa y enfurecían el fuego, ellos no podían quitar la vista de sus ojos, que es peor que no poder dejar de mirarse, se hacían el amor, se hacían hijos, se hacían el futuro donde no cabía la miseria.
El Río de la Plata que aún podía beberse y reírse, ensayaba olas agitadas, apasionadas y lujuriosas como el deseo de Ana y Fernando, que se proponían en una rústica boda de choripanes, amor eterno mientras dure. La vida.

A partir del mes de marzo de 1976, el miedo comenzó a dar miedo, Ana y Fernando se amaban como podían y donde podían, después de panfletear la ciudad y pintar de consignas sus paredes, se encontraban en un departamento que había sido de muchos y de nadie, en un departamento posible para amarse, en un departamento ya más que visible.

Cuando los milicos irrumpieron, ella ya lo tenía a él de espermas formándole un hijo.

A Fernando lo mataron en la tortura al segundo día, a Ana la dejaron vivir hasta dar a luz.

Supimos años más tarde que era un niño, que ella lo sabía por ecografías certeras de su corazón, y que por obra de su certeza le llamaba Fernandito.

Existe un Banco Nacional de datos genéticos esperando por Fernandito y muchos otros. Quizás algún día lo encontremos, hay 101 razones para creer en eso.

La historia de nuestro país hasta hoy es esto, quisiera contar otra, pero no puedo.

Isabel Estercita Lew

LA GRAN TETA

2010-03-15T02:52:00.003-03:00

Resulta que entre la atmósfera y la estratosfera se encuentra la tetósfera, que carece de nubes y también de otras formaciones meteorológicas. Es un lugar súper tranquilo donde habita la gran teta del mundo que es enorme y autónoma.

Esta teta tiene un solo ojo ubicado en el pezón desde donde antes apenas observaba los sucesos diarios sin que se le moviera un pelo, (sí, toda teta tiene pelo) sin que nada la conmoviera.

Cierto día le ocurrió lo que le ocurre a cualquiera que se precie de ser teta, comenzó a picarle, y el único remedio para este caso era, es y será… rascarse.

Increíblemente ese pequeño gesto la descolocó, pues en verdad era la primera vez que sentía algo. Picazón.

Enorme y pesada, al rascarse se le movió el piso, o la tetósfera, y su tetavisión pasó a ser otra, pues ese leve gesto provocó que un gran chorro de leche cayera sobre la tierra. Los hambrientos abrieron sus bocas y se dejaron beber el alimento caído del cielo, otros pobres también la bebieron y al ver que la leche les llegaba hasta los tobillos la almacenaron sin perder tiempo.

Las empresas de lácteos corrían desesperadas para patentarla, hacer dulce de leche, cremas, quesos y yogurt, pero el trámite era imposible pues se desconocía la fuente.

Todo esto se podría haber arreglado, con unos pesitos por aquí, otros por allá, pero lo cierto es que la teta dejó de rascarse porque ya no le picaba, por otro lado al ver a los acopia-guita de otros cuentos que nadie le contó, pero que ya conocía, haciendo de las suyas para lucrar con su leche, hizo un mea culpa, tragó en seco su propia leche y se durmió embriagada de sí misma.

Por suerte de vez en cuando a la teta le pica la teta y se rasca, entonces se le mueve la tetósfera y descarga millones de litros de leche que niños y otras gentes hambrientas alcanzan a tomar antes que los acopia-guita quieran patentarla y que la gran teta se abstraiga y que ya no le pique la teta de si.

Isabel Estercita Lew

Ser siempre posible

2010-03-07T03:00:00.003-03:00

Hay gente que es siempre posible, y ser siempre posible no es apenas estar disponible en cosas grandes como atender de madrugada al llamado de una amiga o amigo, o en cosas absolutamente pequeñas como estar al pié del cañón cuando el jefe lo solicita.

Ser siempre posible es tan tonto, simple y posible, como realizar lo que nos parece imposible.

Dar el codo y negarse a dar toda la mano cuando el pedido es golpe bajo, culebrón y esas cosas. Cuando negarte te convierte en un hijo de puta! Eso es ser siempre posible, ser un hijo de puta digno y preservador de la dignidad ajena.

Es esperar a que abra la panadería y salga el pan caliente, y aunque te lloren no darlo, sino que compartirlo con quien sea.

No es sacarse el pan de la boca para dárselo a otro, es sacarse la boca, los dientes y el pan.

Ser siempre posible es asumir la culpa por el pedo ajeno, emborracharse hasta el vómito para acompañar al amigo, al enemigo, o al vecino de éste.

Ser siempre posible es resolver la anorexia con ostias y contigo cebolla y ostias.

Ser siempre posible es la ostia baja en calorías con grasas trans y 0% de todo y todo y cualquier cosa.

Ser siempre posible es quererse nada, o menos que nada, o menos 0 que nada, es morir en vida siendo lapidado eternamente, rotundamente y exageradamente

Ser siempre posible es una posibilidad entre millones de unas posibles, por lo que resulta muy posible ser un boludo siempre posible y no morir en el intento… lo que desde luego es una verdadera lástima

Suscribe la siempre Posible Imposible Estercita

Isabel Estercita Lew

Miserable Mundo Imaginario

2010-02-28T22:10:00.003-03:00

Había una vez un mundo donde la prisión efectiva no tenía barrotes, y donde la función de los gobernantes no era servir a su gente, sino que manipularla, puesto que éstos a su vez eran funcionarios de los acopia-guita, mandatarios supremos de bajo perfil. En este miserable mundo imaginario, la gente creía que las guerras eran para la paz, y que las armas eran meros instrumentos de defensa.

En este mundo los individuos se divertían muchísimo frente a un plasma colorido y con sonido, donde otros individuos de géneros diversos, exhibían sus bellos culos y tetas siliconadas y montaban escenas histriónicas que a la gente le encantaba creer y que al día siguiente serían tema de conversación en el trabajo, o en espacios de pertenencia. Además, en ese plasma colorido también se transmitían varias veces por días unos módulos llamados informativos que servían para unificar, guiar el pensamiento y formar opiniones que respondieran a los intereses de los acopia-guita.

Como los relatos deben tener algún desarrollo y en lo posible un final, y dado que el autor sufre de pereza imaginativa terminal, ha decidido precipitarlo, y contar que en ese mundo que había sido bendecido por la naturaleza, que hacía crecer de la nada frutos, animales y otras hiervas, ésta, al sentirse vulnerada y mal herida, dejó de bendecirlo y se volvió contra él. Eso gritaban desde el plasma los individuos portavoces, mientras eran arrastrados por grandes olas y tragados por la tierra, lo absurdo de todo esto es que entonces ya no había interlocutores, y por defecto tampoco mandatarios.
Ya prevenidos, los acopia-guita huyeron en una nave espacial abastecida con provisiones para más un siglo.

Al finalizar este relato estólido, bizarro y absurdo, el autor se sintió aliviado y pensó en lo agradable que era respirar en su mundo real, tan distante de aquel otro tan miserable. El cinismo tiene alas pero no tiene vuelo, se dijo, el sarcasmo es cosa de tontos fatalistas, pensó, estamos a salvo, somos libres y soberanos.

Isabel Estercita Lew

El misterio de las Calesitas

2010-02-15T01:45:00.004-03:00

La calesita pasó de Turquía a Europa a comienzos del siglo XVII, conocida con el nombre de sarianguik, consistía en un gran plato de madera con caballos de igual material que giraban sobre su eje. Enseguida se transformó en favorita de la realeza y de los niños. Las calesitas fueron uno de los elementos de mayor atracción en las kermesses populares de los siglos XVIII y XIX. En Francia se la conocía como carrousell o manège, en Italia como giostra, en Gran Bretaña como merry - ground y en España como tío - vivo. Aquí, "La calesita", es también un tango, con letra de Cátulo Castillo y música de Mariano Mores.

Resulta que hace algunos años, frente a la tentativa de desaparición forzada de las Calesitas, estando yo al comando de la resistencia de las mismas, apoyada por pocos calesiteros, tuvimos que involucrarnos en un peligrosísimo plan para salvaguardar el mundo calesístico.

El enemigo llegaba por las noches, cuando los pequeños consumidores de estas plataformas giratorias con caballitos, coches, barquitos y otras mañas ya estaban durmiendo profundamente, probablemente soñando con la sortija que sacarían mañana, era entonces que las arrancaban de raíz, las destrozaban para poder meterlas y cargarlas en camiones que las llevarían luego al cementerio de calesitas.

Antes del amanecer, plantaban unas vigas irremediables y cementaban la tierra para evitar lloros y mamas de aquellos pequeños giles que aún no sabían afanar.

Nuestra primera estrategia fue seguir al enemigo para descubrir el destino de nuestras calesitas, luego debíamos rescatarlas, salvarlas y guardarlas en un escondite seguro, para luego curarles las heridas.

La mayoría de los calesiteros no eran de confianza, no existían pruebas concretas al respecto, pero confiábamos en nuestra intuición niña, por lo que debimos ocultarles nuestros planes.

Tuvimos la suerte de contar con la ayuda y el apoyo de los Perdedores de Potreros, aquellos que tiempo atrás (impensables hoy en cualquier mundial genérico), pateaban goles de pelotas de trapo en aquellos terrenos baldíos hoy ocupados por sendos centros comerciales.

Uno de estos potreros se había invisibilizado gracias al talento de afamados jugadores de hoy y de ayer, que por suerte olvidaron su localización, y como la magia existe gracias a que la mayoría no cree en ella, el potrero invisible nos sirvió de guarida y hospital para nuestras desterradas calesitas.

Por orden de la modernidad que ni a gritos consigue cantar la moda bajo su sola responsabilidad, por lo que apela a lo antiguo, por orden de la sociedad carente de estímulos para sus niños, por orden del desordenado prefecto, intendente, gobernador o mandatario de turno, por estos días mandaron a instalar inmediatamente algunas calesitas en algunos espacios públicos un poco visibles y un poco verdes.

Pocas quedaban, pues ya lo dije, nuestra resistencia calesitera se había encargado de protegerlas, y las que pudimos rescatar estaban guardadas en el potrero invisible.

Los buenos calesiteros, los que les dejaban sacar la sortija al niño que lo merecía, se habían muerto un poco de viejos, un poco de tristeza. Los que restaban habían conseguido un buen empleo en el aparato público, y la carrera de calesitero o de dadores de sortija, no existía. Se trataba de un don raro que aparentemente se había quedado sin don.

Muchos años han pasado desde aquella época de resistencia calesitera, por suerte hemos conservado los archivos de entonces, entre estos se encuentra el mapa del potrero invisible, está todo guardado y cuidadosamente documentado.

Todo y tanto sucedió después de nuestra gran resistencia, que olvidé el sitio donde ocultas y a salvo se encuentran nuestras calesitas.

No es la muerte, tan solo debo revolver un poco entre mis carpetas para saber donde las hemos escondido.

Por suerte encontramos a un hombre dispuesto a dar todo por dar la sortija, y llegó el momento de hacer visible para él el potrero invisible…

Aquí tu sortija Marce de ahora en adelante, es tiempo al tiempo, ya encontraremos el documento donde vas a encontrar todas las calesitas que no consiguieron ni conseguirán matar, donde vas a encontrar las sortijas sin permiso, las de pura ganas che.

Isabel Estercita Lew

Yopo, un personaje de alta o de baja definición

2010-02-10T23:59:00.006-03:00

Yopo, ya sabés todo el amor que hay en mi odio,
ponete las pilas que este sábado es carnaval!

No hay bonito del todo y del todo no hay bonito nunca, dice mi amigo Yopo. Según él, si tuviera más tiempo para ser gay lo aprovecharía siendo puto… pero como puto nací, continúa riendo, es mejor dedicarme a ser gay.

A mi amigo Yopo no hay con que darle, diría Mussito, porque los aviones le pasan raspando pero nunca lo tocan, levanta alas de abrazos y aunque no llega al vuelo, nos abraza como si estuviéramos abrazados desde siempre infinitamente. Cuando Yopo ama, las aves del mundo comienzan a copular a un ritmo tan enloquecido que podrían contrabalancear las catástrofes inminentes de nuestros planeta.

Lo jodido es que a veces a Yopo le empieza a quedar clara la oscuridad, y se adapta a ella incómodamente, y se vuelve tan oscuro, pero tan oscuro, que te ciega como si estuvieras en una caverna interminable, y aunque lo pelees no te deja encender una miserable vela… y entonces sus abrazos se tornan heladeras de barrios pobres donde nuca hubo luz, de esas que ni enfrían ni calientan, y entonces yo lo odio con toda la homofobia que me despiertan los maricones que pierden su alta definición.

Isabel Estercita Lew

La Gordita Feli

2010-01-29T01:26:00.004-03:00

A mis hermanos:

A felicidade do pobre parece

A grande ilusão do carnaval

A gente trabalha o ano inteiro

Por um momento de sonho

Pra fazer a fantasia

De rei ou de pirata ou jardineira

e tudo se acabar na quarta feira....

La Feli es una gordita avasalladora que suele llegar a la casa de cualquiera de nosotros llena de valijas y baúles, por lo que ante su llegada resulta imprescindible, hacer una buena limpieza con el barredor de tristezas para que pueda instalarse a sus anchas.

Cuentan las malas lenguas que la gordita Feli nunca toca a la puerta de las gentes armadas, pues las gentes armadas suelen poblar sus casas de demasiados objetos, tantos, tantos, tantos... que los propios sujetos que las habitan deben caminar de lado y encogiendo sus barrigas para transitarlas.

Cuando la gordita Feli entra a tu casa, parece que las paredes se pintan solas y te das cuenta que los colores pueden ser infinitos cuando la queremos mucho.

La Feli también se hace cargo de la música, y entonces bailamos y cantamos... también jugamos y abrazamos y besamos y reímos y somos lindos todos y todo el tiempo.

Lo raro es cuando la empezamos a disfrutar, la gordita ya está empacando nuevamente para marcharse, y aunque le pidamos que se quede un rato más, o que deje sus cosas, total va a volver, la gordita hace oídos sordos y se marcha sin dejar vestigios.

Algunos detractores de la gordita Feli, dicen que nunca visita la casa de los que no tienen casa o de los que raramente comen, que en el primero de los casos es porque no puede tocar a la puerta, y que en el segundo es porque como buena gordita le gusta comer, y si no hay comida pierde su razón de ser.

Isabel Estercita Lew

NO ME DESMAGICO

2010-01-22T01:00:00.003-03:00

Quizás todas tierras tuvieron la oportunidad de darse a la magia, quizás así eran los buenos tiempos cuando el entonces no jodía. Quizás las personas fuimos mágicas y la tierra obedecía.

Sea o no sea lo que fuera o fuere, hoy, nuevamente, pisando en punta de pie esta mi otra tierra que aún no entendió del todo lo compatible entre magia y rebeldía, y luego de vencer aduanas contrabandeando orexás, magos amazónicos y alquimistas, y sin el menor deseo de desmagicarme, paso a abrir las cortinas de mi Botiquín, y los invito a la valentía de beber de esta pócima nueva, huele a sexo, a ironía, a ese Déjà vu que podés estar sintiendo en este exacto momento…

La magia me chupa el oído sin discreción, me grita apasionada que odia ser temida, que le place ser amada…

Pues hagámosle el amor a la magia con toda nuestra magia!

Isabel Estercita Lew

Triste hermosura

2009-12-30T01:43:00.004-03:00

Hace un rato o un día se lo dije a un amigo, y realmente creo que a veces la tristeza y la hermosura pueden conjugarse en tristes hermosuras… Más o menos te lo dije...

Esta semana hablé o pensé o hablé y pensé en muchas cosas, me harté también, no puedo negarlo, no puedo evitar ese asco de los que minimizan sus insalvables diferencias a través de una fecha.

Hay gente que no me banco ni me la bancaré nunca. Eso no lo cambia ninguna fecha. Nada cambia por una fecha. Pero sin torcerme ni dar el brazo a torcer, admito que hay una gran energía festiva y sumamente deseosa de ser amigable y comprensiva hasta con lo más vulnerable de lo vulnerado.

A esta gente le digo desde lo más profundo de mí ser que se vayan a reputamadrequelosparió, que desaparezcan.

Pero a las otras, a las que aceptan durante todos los segundos del año nuestras diferencias, a las que son capaces de sonreír sin odio porque jamás odiaron aunque no estuvieran de acuerdo, a esas les digo, podemos construir, y si nuestros ladrillos son consistentes, no importa que sean diferentes, las estructuras no duran por su belleza, duran por su consistencia.

Las diferencias sanas nos llevan a debatir, y el debate a escucharnos, el escucharnos a crecer y nadie debe apropiarse de las ideas, las ideas deberían ser como un baile sin cordura, un movimiento constante y sin miedo, porque el miedo te hace esclavo y te paraliza para siempre mientras lo cargues.

No me gustan los deseos para el año que viene, me gustan los deseos a toda hora, los deseos constantes y sin instituciones, los deseos de te brindo mi brindar para siempre y cuando quieras.

Solo te pido que le des una patada en culo al miedo, que le abras la jaula a la pasión y que salgamos a vivir hoy y para siempre.

El mundo es un lugar hermoso cargado de tristezas, nosotros los paisajistas, y algunos otros codiciosos empecinados en hacerlo mierda, que festejen sus ricas miserias…

En breve habrá que bajarlos de un hondazo, no es verdad Maracuyá?

Isabel Estercita Lew

Me voy o vuelvo? No lo sé…

2009-12-24T02:21:00.003-03:00

Me voy o vuelvo a las 20 y 25 del día 03 de enero del 2010, me voy para mi otra tierra, tengo dos.

Repito, no compré pasaje de vuelta porque ya no sé si voy o si vuelvo.

Sé que todos tenemos esa necesidad, la de saber si vamos o venimos, pero a mí se perdió un día y no la volví a encontrar.

Se me perdieron las certezas y eso no es bueno ni malo, no es malo ni bueno y los viceversas están vestidos de mis entrañas y lucen como parte de mí, creo que me sientan bien, al menos el espejo me lo dijo.

Ya sé que el espejo no habla, pero mi espejo borgeano entiende y es solidario con mis anteojos.

En mi P vida hice un balance, hace un rato se lo dije a una amiga entrañable. Jamás hice balances de ningún tipo, y no me someteré a terapias para entender el motivo, no lo hago porque no se me antoja y al que se le antoje que lo haga.

Además para qué sirven los balances no contables?

No me pongo metas, no me someto al sponsor rendimiento del sistema, no corro carreras, odio las competencias, los ganadores y colaterales perdedores, los juegos de competencia me deprimen, pero me encanta jugar a todo...

Y si algún día te encuentro jugando conmigo y ambos ganamos juntos o perdemos juntos y no ganamos ni perdemos nada, acordate che, te voy a dar un beso definitivo, de los verdaderos, de los que valen la pena vivir sin balances ni metas.

Isabel Estercita Lew

No solo del hombre vive el pan

2009-12-21T01:47:00.003-03:00

Instituciones:
Yo miro por el día que vendrá hermoso como un sol en la ciudad, y si me escuchas bien creo que entenderás, porque yo esperé en vano que me dieras tu mano. De mis huesos la humanidad debes salvar. Los magos, los acróbatas, los clowns mueven los hilos con habilidad. Pero no es el terror a la soledad lo que hacen los payasos, uno rojo, otro blanco y a los viejos romper la voz para cantar? "Oye hijo las cosas están de este modo, la radio en mi cuarto me lo dice todo". No preguntes más! "Tenes sábados, hembras y televisores, tenés días para dar aún sin los pantalones." No preguntes más! Siempre el mismo terror a la soledad me hizo esperar en vano que me dieras tu mano cuando el sol me viene a buscar a llevar mis sueños al justo lugar... Charly García

- Acordate de lo que dijo Charly, no solo del hombre vive del pan…
- No solo del pan vive el hombre dijo Rockefeller, porque también vive del caviar, del salmón y otras delicias... (Ambos rieron con fina elocuencia y se dieron las manos festejándose)
- No solo de pan vive el hombre dicen que le dijo Jesús al diablo cuando este lo tentó en pleno desierto diciéndole: “Si eres el Hijo de Dios, di que estas piedras se conviertan en pan".

Y así continuaron estos dos intelectuales parafraseando y desarrollando temas de interés público y vital, mientras compartían cervezas, quesos, fiambres, papitas y maníes sentados a la mesa de un bar de la Recoleta.

Hasta ese momento todo había transcurrido con la habitual normalidad, salvo dos situaciones que lograron retrasar algunos segundos la fluidez de ambos raciocinios. Una de ellas fue la cáscara de maní que se le pegó en el diente a uno, y que distrajo la atención del otro hasta que pudo hacerle un gesto explícito que su amigo comprendió sin mucho esfuerzo. Luego la entrada de un niño maltrapillo que se plantó frente a ellos ensuciando la rara estampita sucia con sus largos mocos verdes, sin que el mozo lo echara a patadas como habitualmente. Pero en seguida, estos pensadores cruzaron sus miradas con complicad comprendiendo que ya estaban atravesado diciembre, época de falsa piedad y tolerancia.

La rara estampita les distrajo la secuencia de la charla y pasaron a debatir sobre la genialidad del cuadro que alguien habría fotografiado, copiado y reducido el tamaño para transformar en estampita y así chantajear la sensibilidad de la gente más culta.
Mientras discutían la obra con pasión creciente descartando nombres de artistas, confirmando y desconformando otros, el niño se sintió autorizado y se dio a comer cuanto había en la mesa, aunque lo hacía con una sola mano, pues su otra mano continuaba extendida e impaciente esperando el pago de su estampita.

- Este Jesús es de lo más genial que he visto en mi vida, decía uno.
- Yo creo que el artista se entregó a las calles para padecer y se vio niño y crucificado o en huelga de hambre para denunciar las injusticias que…
- Creo que tenés razón, aunque presiento que en el fondo hay algo más… Mira estos mocos verdes que se deslizan por su nariz corriendo por sus labios que se relamen. Además es un Jesús niño y maltrapillo que…
- Es lógico, el artista inspirado en épocas navideñas se dio el lujo de cagarse en la hipocresía y todavía…

Luego de exponer sus diversos rostros lastimeros aprendidos en los talleres de las calles, y sin recibir mirada, ni moneda, con la panza ya satisfecha, más cansado y con más mocos que antes, el niño decide seguir con lo suyo dejándoles la copia de su foto, la única foto que le habían sacado en su vida para el documento de identidad que nunca le entregaron. El niño parte con el resto de las copias de su foto hacia otra mesa sin tanta charla.

Isabel Estercita Lew

Líneas sin manos

2009-12-15T03:04:00.003-03:00

Yo sé que podés matarme,
por algo llevas tu arma.
Cargo mis ojos y te apunto.
Disparemos juntos.
Viviré la muerte,
mientras vos como siempre
morirás tu vida.

Iel

Esas manos con líneas que en destinos se alineaban dejando en las manos del poder divino o no tanto su vidas, o bajo las manos de la suerte adivina que quirománticamente las destinaba, un día malo o bueno, perdieron todas sus líneas, o simplemente se les escaparon de las manos.

Entonces gitanas y otras yerbas en lugar de leer las manos comenzaron a seguir las líneas fugitivas que se les iban de las manos. Se vieron perdidas y sin adivinar razones se dieron por vencidas y de manos caídas también perdieron sus líneas.

Las líneas de las manos libres de toda mano hacían de las suyas porque eran suyas o de sí mismas que es lo mismo.

Pero así como quien no quiere la cosa no fueron las cosas, muchas de las líneas que marcaban el futuro se revelaron contra toda bajada de línea e hicieron y deshicieron para finalmente decidir su destino.

Las líneas de la vida se cerraron ajustándole el pescuezo a la muerte para decidir el fin de sus vidas.

Las líneas del corazón se echaron a amar sin tapujos y aboliendo cualquier saga se dieron al amor con todos y con cualquiera.

Las líneas del éxito no tuvieron éxito, y finalmente sucumbieron con éxito.

Las manos sin líneas aplauden sin sonido,

aplauden sin sentido,

aplauden vacías,

se tocan los penes

sin pena ni gloria

sus armas nos apuntan

disparan,

y por fin eyaculan

Isabel Estercita Lew

SALDOS

2009-12-10T00:46:00.008-03:00

Confesiones de verano, invierno, primavera y otoño. También media estación que equivale a todas las anteriores cuando bajan los precios y los desprecios.

Y yo la sigo peleando sabiendo que es al pedo, como Charly cuando decía cantando:

para quien canto yo entonces si los humildes nunca me entienden si los hermanos se cansan de oír las palabras que oyeron siempre, si los que saben no necesitan que les enseñe,

pero yo sigo cantando, sigo queriendo un mundo para todos, sigo y al carajo.

Carajo es todos, no me importa más nada. Sin todos no hay nada.

Charly e Isabel Estercita Lew

Yo soy rebelde y la estupidez es estúpida

2009-12-03T00:50:00.002-03:00

Hay privaciones ortodoxas, relaciones cóncavas. Eyaculaciones veloces, orgasmos gritados, televisados, fingidos, precoces, precarizados y esas voces estúpidas que aunque calladas se escuchan. Aunque las mates de una vez y para siempre, la estupidez vence no por buena, vence porque se escucha.

Hay de todo en la viña del señor dijo un curda en una doma de vinos.

Hay chanchos asando chorizos y chorizos de chanchos asados.

Hay cantineros ebrios equilibrando cafés, camareras centrífugas chupándose las sobras de la nata. Señoras con cara de tijera de leche cortada. Gente con rostro de torta desinflada por abrir el horno antes de tiempo.

Hay Ramones Juanas, damajuanas sobrias y la sobriedad de una dama ebria gritando taxi. Taxis negros xenófobos y amarillentos, hay bilis tachera y tachos de basura devorados por el hambre… hay Diciembres asquerosos de bondad como nunca jamás, arbolitos navideños, arbolitos asesinos que caen sobre Zaira...

Dolores de estómago que siguen hasta enero, abuelos muertos el 31 de diciembre por patrulleros ebrios.

Ebrios patrulleros que gritan callate, imbéciles calladores que se callan.

Hay niñas de cuatro años con esa cara de mí, niñas de cuatro años para siempre, hay niñas que nunca callan.

Isabel Estercita Lew

BLANCO NEGRO

2009-11-29T23:55:00.002-03:00

Caminaba por el túnel arrastrando su pierna blanca de sangre morena como la sangre de su tierra.

El túnel era claro redondo y simétrico, de longitud ignorada.

Aún podía oír el eco del son de la batucada, todavía había tiempo para fumar un puro de tabaco negro como la sangre. Los que no saben nada dijeron que los puros le enfermaron la pierna y luego lo demás.

Quizás también le restaba tiempo para una cashaca, el aguardiente que arde hasta el amanecer.

El médico blanco, de guardapolvo blanco y pelo blanco, huele a sobaco de blanco y muertes ajenas, no le gusta ni el médico ni su olor. No obstante le gusta la enfermera, la de la piel y olor a canela, la de cabellos rizados largos y negros, la de caderas generosas, pechos pequeños y rígidos, pezones notables. Fue portaestandarte de Bela Flor, su preferida como el Flamengo.

La morena lo dejó tocarle el culo carnoso y firme, también entre las piernas, donde la vida arde...

Le dijo que a él lo dejaba, porque aunque fuera un viejo verde, para ella era el mejor poeta, el mejor músico, que había estado presente en todos sus amores, encuentros desencuentros y despedidas.

No quería ver el túnel y se sujetaba al aroma de canela de la muchacha para permanecer.

Ella le puso el remedio en la boca y sujetándole la nuca lo ayudó a beber agua. Fue entonces cuando vio al cura, estaba parado en la puerta, impaciente por exonerarle el alma. Lo miró aterrado, pero la enfermera advirtió de inmediato el pánico en los ojos del poeta, y al darse cuenta, sin preámbulos cerró la puerta en la nariz del religioso. – Que se vaya a joder a otra parte, le dijo al enfermo mostrándole una sonrisa blanca de labios carnosos. Él le hizo un gesto para que volviera a su lado.

Luchaba para no cerrar los ojos, porque entonces vería el túnel, y él apenas quería llevarse la reproducción inédita de esa muchacha, y mostrársela a Gauguin cuando se encontrasen en el paraíso, porque estaba seguro que su morena era más bella que las nativas tahitianas del pintor.

La enfermera se sentó a su lado y le pidió un poema, él le divagó historias de Orfeos de Carnaval, de capitanes de arena que se vuelven músicos famosos y no mueren en la cárcel. De niños que improvisaban una pelota con medias y que jugaban al fútbol en los baldíos o en las playas de Santos, y que cuando uno de ellos crecía, se transformaba en el mejor jugador del mundo. Mientras le contaba enterraba su mano entre las piernas de la enfermera, allí donde la vida arde.

Sintió la boca seca y la mano húmeda, casi mojada con su néctar más preciado, y así se durmió, sin ver el túnel, con la mano en la masa de la vida y escuchando el eco de una batucada.

Isabel Estercita Lew

SONIA Y CIENFUEGOS

2009-11-24T17:47:00.002-03:00

El 30 de Mayo de 1980, cuando Sonia cumplía 16 años, contrajo matrimonio con Afranio Cienfuegos, de 35.
La dote por la unión fueron dos vacas raquíticas, media docena de ovejas y un toro que murió de viejo antes de la boda.
Como un presagio, ella recibió de regalo tres cuchillos: el de la cebolla, el de la carne, y el de la gallina o el pato luego de degollarlos.
En la modesta ceremonia realizada en la parroquia del pueblo, Sonia usaba un vestido casi blanco con un encaje en cada manga; Cienfuegos, su traje negro de toda la vida.
La muchacha caminó aparentemente firme hacia la cama, así la habían instruido las viejas comadres.
Sin reparar en la corta edad de la novia, a la que ni siquiera había conocido hasta ese día, él la esperó sediento. Se bajó los pantalones deprisa y dejó expuesto su miembro, usado hasta entonces apenas con algunas putas y bastantes ovejas.
Esa noche ella lloró todo lo que había en su pequeño pecho silvestre, luego bajó la cabeza, los ojos y el alma, decidida a no ver más.
Cienfuegos le había manchado la sonrisa y la mirada con la sangre de su himen; la había poseído brutalmente sin ningún gesto de cariño.
Después de una semana, y satisfecho, el jornalero partió hacia su trabajo en campos lejanos.

Quizás influenciada por las historias románticas que le había contado una prima de la ciudad, Sonia odiaba a su marido con pasión.
Cienfuegos volvía una vez por mes; el viento traía ráfagas de su vaho, Sonia podía olerlo a kilómetros de distancia y calcular el tiempo que él tardaría en llegar; entonces afilaba sus tres cuchillos, el de la cebolla, el de la carne y el de la gallina o el pato; le preparaba la comida, y se aseaba fantaseando que aún eran posibles las historias que su prima le había contado.
Sonia se imaginaba que él le traería flores del camino, que pasearían de manos dadas conversando, y él le acariciaría el cabello, luego cenarían y finalmente irían a la cama. Entonces Cienfuegos le haría el amor con cuidado.
Cuando la figura de su marido se hacía visible, ella no podía dejar de temblar, tampoco podía dominar las gotas heladas que le corrían desde el cuello hasta la cintura.
Aquel día él llegó y la llevó directamente a la cama. El puchero que la muchacha había comenzado a cocinar el día anterior, se quemaba.
Para ella, que apenas había conocido esa naturaleza de vínculo, podría ser normal ser poseída brutalmente por alguien que huele a excrementos. Pero en Sonia había memorias ajenas que se enfrentaban a su realidad.
Ella se dejó poseer, ensuciar y golpear porque sí, o porque se había quemado el puchero... Ya no temblaba, ni le caían gotas de sudor. Miró hacia el costado y vio tirada en el piso su muñeca de trapo, la que dormía junto a ella y era su amiga. La levantó, estaba sucia, él la había manchado. Fue ese el único motivo que la llevó a hacer lo que hizo.
Afranio Cienfuegos esperaba en la mesa con una servilleta puesta en su cuello sobado y el vaso de vino en la mano, a que llegara rápidamente la comida.
El cuchillo, el de la carne, le atravesó la espalda y dejó salir la punta plateada por el pecho; el hilo de sangre se confundió con el vino que resbalaba por su boca. Mantuvo la mirada ebria y fija hacia adelante, apenas soltó un gemido y luego apoyó los codos sobre la mesa para no desplomarse. Ella se paró frente a él de brazos cruzados como una mamá canguro con su muñeca vigilando desde el bolsillo del delantal. Observó las manos de su marido ajadas y bruscas, las uñas sucias. Por primera vez le riñó.
- ¿Qué le costaba Afranio cepillar esas uñas? Me lo hubiese pedido a mí si no quería hacerlo, que con mucho placer se las hubiera limpiado.
Él permanecía mudo, ahora sus ojos estaban fijos en la muñeca. A Sonia no le gustó que le mirara la muñeca, ya se la había ensuciado antes. Con el cuchillo de la cebolla apuntó hacia sus manos, él se veía más pasmado que dolorido.
Sonia recogió los dedos y los echó en la olla, él tuvo un blando gesto de resistir, pero ella le tomó la otra mano con firmeza y con el mismo cuchillo, el de la cebolla, le rebanó los dedos restantes.
Cienfuegos cayó inconsciente al piso arrastrando la silla. Mientras yacía tumbado, la muchacha comenzó a limpiar el enchastre, luego con una olla de agua tibia y un paño, se dedicó a lavar a su marido hasta dejarlo impecable para ella.
- Sonia... Murmuró Afranio. - No le escucho hombre, espere que me acerco y me lo dice. - ¿Por qué Sonia, qué le he hecho? Yo la quiero... - A mí no me ha hecho nada, pero a ella sí. Le respondió señalando a su muñeca. Bueno ya se me pasó el enojo, hagamos las paces. - ¡Por favor Sonia, busque ayuda! - Afranio, si no sabe cómo se hace el amor no puedo ayudarle. Está bien, lo ayudaré a mi manera, le quitaré lo que no sabe usar, por eso hace los enchastres que hace. ¿Vio, hasta ensució mi Muñeca?

Con el cuchillo, el de la gallina o el pato luego de degollados, le cortó el pene y lo arrojó a la olla del puchero que ahora no dejaría quemar.
Mientras Cienfuegos moría desangrado, ella comía, saboreando delicadamente cada parte de él. Ahora se habían entendido, por primera vez él le había hablado con dulzura, como un obsequio de la muerte.
Sonia salió de la casa y se echó a correr atrás de los patos, como lo hacía poco tiempo antes, cuando aún era una niña. Voló con ellos y se dejó llorar su temprana viudez.

Isabel Estercita Lew