Arrayanes, pobre dios, estrellas, delirantes y deseosas conclusiones.

No soy yo la quien quema los arrayanes, no soy yo la provoca catástrofes.
No tengo perros, no asqueé las veredas de mierda de perros permitiendo que aquella viejita la pisase, resbalara y se rompiera la cadera y que luego no tuviese quien la cuidara o donde caer murta.
No soy yo, sin embargo me hago cargo y sufro, mientras los responsables protestan por las gotas del cielo que el senado se les cae encima.
Solo le pido a dios en el que creo cuando me conviene, que pare de maltratar a quien o lo que no corresponde. No sé por qué se lo pido, si al final nos acabamos jodiendo, - durante los siglos de los siglos fue así – los de siempre y los chotos prenden sus bengalas, se rascan el falo, y van viviendo sin más.
Este pensamiento me huele mal, me sabe a eterna víctima, a buenos y a malos, categorías que detesto. Ahora, para darle curso a mi razonamiento, dejar de lado las teorías de la culpas judeocristianas a las que en algún otro momento me referí y además no profundizar en la moralina del bien y del mal, me voy a dar un atajo simplista. El bien sería lo que a la mayoría de un conjunto con características sociales, colectivas y culturales nos reconforta, y el mal sería lo que a una minoría de conjunto con similares características le reconforta.
Entonces vuelvo, solo le pido a dios, o a la naturaleza que pare con este sadismo. Y carajo, si tiene que llover, caer rayos, incendiar bosques, o que volcanes, sunamis, terremotos, maremotos, y toda esa mierda, que les caiga a la minoría, pues pueden estar seguros, seremos solidarios con ellos.

Tiempo

la arena de un reloj va llenando mis huesos de tiempo
hombres de espuelas van zapateando el cielo hasta rasgarlo
la presión de la arena en mis huesos, como el tiempo, avanza
y ciñe mis venas comprimidas por la piel que se niega a ceder
una manivela de fonógrafo va brotando de mi brazo
musicalizando el espacio en tiempo de arena-vitrola
no puedo parar esta música, no puedo parar de danzar.
no voy a parar...

Sueño o recaída?

Nacían plantas de mis plantas y eran como un próstata* maligno queriendo devorarme, les pedía que pararan, pero todo continuaba y en el fondo yo no quería que parase. Y así, medio humana y medio vegetal comencé a surgir, y no me daba cuenta que era yo hasta que me mordí la lengua y luego me la comí hallándola gustosa hasta percibir que me estaba comiendo a mí misma, entonces pensé que debía parar de hacerlo, pero no pude y gocé en un tremendo acto de auto-canibalismo que no me provocaba la mínima culpa, y ahora pienso que debería culparme por no sentir culpas, trato de hacerlo, me pego, me doy con el hacha, con cuchillos y tenedores, vierto el jugo de mi sangre, lo bebo, pero aún así, no consigo sentir culpas… ¿Qué está pasando conmigo? quiero odiarme, detestarme, deplorarme y no lo logro, y peor aún, siento una cosa tremendamente absurda, algo que se le parece al amor, me deseo, me seduzco, me busco, me encuentro y me hago el amor una y mil veces y no puedo parar. ¿Qué mierda me está pasando? Todo me sale bien, todo me excita y me provoca deseos, todo, lo mío. Ya lo sé estoy rotundamente loca, a quien se le ocurriría sentir tanta estima por sí mismo sin cuestionarse? ¿A quien se le ocurriría escribirse poemas a sí mismo? ¿A qué occidental
judeocristiano se le ocurría amarse, no sentir culpas ni nada por el estilo?
A nadie, a mi no se me ocurrió, a mí me ocurrió, solo eso, y el aire está puro, y respiro tranquila, y me hago la paja, la corte, el amor y otras cositas obscenas que no te las voy a contar, pajero.

* Coloquial Próstata, durante la primera inquisición le fue degenerado el género. Los atributos malignos en su amplitud le eran otorgados al femenino.

103 caracteres, 18 palabras, un parágrafo, dos líneas

Sus palabras se le atragantaron en la trompa de Falopio y entonces tuvo certeza de que eran estériles.

1492

Por uno de esos pasos raros que da la vida, en 1987 me encontraba en China, y para precisar exactamente lo que viene al caso, estaba caminando por la gran muralla y sacando fotos para el trabajo que me habían encomendado. De pronto me deparé con personas que me resultaban familiares, me detuve y los observé, un par de ellos comenzó a tocar la flauta. Son mongoles, me dijo el guía. Yo soy de América Latina, pensé, pero conozco ese sonido, y sus rasgos me son familiares, se asemejan a mucha gente de mi tierra… Esta gente es de Mongolia, me dijo el guía, están de vacaciones, la China comunista les permite viajar y conocer "su tierra". No me animé a discutir con el guía. Para mí por sus facciones y su música bien podrían ser peruanos, bolivianos, o salteños. Más tarde supe que los pueblos originarios de América antes de la primera invasión española habían llegado hacía unos 30.000 años provenientes de Asia y Oceanía. No sé como se llamaba antes de la invasión y el genocidio europeo, luego se llamó América por un tal de… Así era como premiaban a los invasores, con un porcentaje del oro robado y además le adjudicaban su nombre.
Pueden llamarlos como mierda se les antoje, yo no tengo dudas de que antes de la invasión y posterior genocidio de estos pueblos, había un tipo de hermandad en principio con Asia, no conocí Oceanía.
El tema es que esta gente construyó durante siglos sus comunidades, su vida, su historia, pero después de la invasión no quedó ni siquiera un mortal para contarla. Han quedado vestigios de estas gentes, no las llamaré de civilizaciones puesto que luego de la invasión, los victimarios que se autodenominaban civilizados y llamaban a sus víctimas salvajes, y como la Real Academia Española reconoce estos términos, obviamente para mi no tienen ningún valor.
Además de masacrar y robar todo de los pueblos originarios, han inventado una historia para justificar tal masacre.
Pero como hoy nadie se cree la historia de los corruptos reyes de España, de los católicos y eclesiásticos corruptos sedientos de oro, podemos concentrarnos inmensamente en esta historia que nos pertenece, dar vuelta los desnudos bolsillos del alma y atrevernos a conocer y por supuesto a reconocer el despojo y la matanza de los pueblos originarios de la tierra que habitamos y que realmente no nos pertenece.
Ellos nunca pidieron que las abandonemos, había lugar para todos, y no necesitaban títulos de propiedad. Solo desean permanecer en sus territorios, sembrar la tierra y hacer su vida, esto es hablar en su lengua, no necesitar títulos de propiedad, puesto que sus títulos de propiedad no eran papeles, eran hechos, el hecho de estar viviendo aquí o allá, sembrar alimentos, solo eso.
Esta gente no usaba combustibles no contaminaban ni mataban animales por deporte, apenas extraían de la naturaleza lo necesario para vivir.
Los tiempos cambiaron, pero podemos respetarnos. Ellos no depredaban, reconocían a la naturaleza como toda poderosa, era femenina, y es mucho decir, no depredaba ni inventaba guerras económicas.
Fuimos haciendo mierda nuestro planeta, y ya no hay vuelta atrás, pero hay como parar la devastación.… No son necesarios los presidentes o mandatarios, estos no nos llevaran a hacer lo que debemos hacer ya. Ahora somos necesarios nosotros, las personas simples. El poder está en nosotros y el no poder, también.
Sabemos que existe un inconciente colectivo, hagamos las cosas que nos conducen a legitimar la vida, los gobiernos no son necesarios, guiémonos por la intuición hacia la vida, solo eso.

La masa petitbur*

la persona auténtica no necesita gobiernos, ni leyes, ni códigos éticos o morales y toda esa porquería, ni bombas, ni guerras, ni militares, ni nada por el estilo. Claro que ese tipo de persona es difícil de encontrar, pero el resto es caca, mierda, deshecho. No tiene sentido ocuparse con estos entes. Los malos tiempos son la creación de una masa humana corralita, conveniente y burguesa, o no, una masa guiada por otros, nunca por si misma, de otra forma no sería masa. No tengo nada contra la masa, simplemente me provoca vómitos ese olor reiterativo de noticiero de las tal hora que casi todos ven, ese clamor de seguridad que no existe ni nunca existió, esa cuatro por cuatro que se le refriega al infeliz que le está robando la basura al cheto intendente de la capital, ese infeliz harapiento que lastima la susceptibilidad del de la cuatro por cuatro.

Y no podemos olvidarnos del pendejo vendiendo estampitas en el subte, y como adicto a la moda del beso argento te besa sin ganas para que le des algo, y de los que sentados le dan algo al pendejo insoportable, y disimulan el asco del beso del que vistiendo el cliché burgués de los besos argentos se metió en subte porque los que lo malparieron o a los que otra cosa no le quedaba lo mandaron a trabajar en ese perverso sinderechoaguinaldo trabajo. Todos estos actores dan asco, los que piden y los que dan, pues no deja de ser lo mismo, el mundo que vivís es tu espejo... y pienso, no fue dios el que te hizo a imagen y semejanza, vos solito hiciste eso.

Petitbur* del francés de la Francia lunfarda. Pequeño burgués pa´ que tantahistoria.

Diego Mattei, experto en Photoshop y otras cositas.

Me encanta la pintura, en una época pintaba bastante, después nacieron mis hijos… falta de tiempo, miedo a intoxicarlos con los solventes, fiaca y otras cositas, lo fui dejando, me dije luego… el tiempo cada vez con menos tiempo y la música, el teatro… todo no podía. Nunca pude todo. No consigo hacer varias cosas al mismo tiempo, y dependiendo cuales, no consigo hacer más que una cosa por vez. Fui olvidándome de esa expresión fantástica, de ese mundo sin límites que me daba la pintura, pero supe que toda forma de creación no tiene límites, el arte no tiene límites, y yo misma que a veces soy todo y otras nada, creo que no tengo límites. Soy extrema, radical; pero volviendo, dejé de pintar y cuando sentí la necesidad de volver a hacerlo, no tenía guita para comprar los oleos, así fue que en esta otra etapa de mi vida, por cierto, bastante cibernética, conocí el photoshop y comencé a pintar de otra manera, casi o del todo virtual. Obviamente no se compara a la pintura real, y así mismo tiene algo que me recuerda aquel orgasmo de formas que sentía cuando pintaba.
Como autodidacta, debí investigar sobre las técnicas y así fue que un día conocí el site de Diego Mattei, un experto en photoshop http://www.diegomattei.com.ar/2007/10/19/ilustradores-ilustres-ix/
Algunos de los primeros trabajos que hice los podés encontrar aquí: http://isabelestercita.spaces.live.com/

BLOGÚTERO, BLOGVAGINA II tengo mis límites, eso creo!

Que manía la mía de rascarme la cabeza cuando estoy perdiendo la paciencia de tanto pensar y hurgar para aprender a hacer una cosa que no sé. Anduve por la blogosfera, el blogútero y la blogvagina tratando de descubrir como carajo hacer para aparecer en el buscador.
De haberlo conseguido tendría un multiblogorgasmo, pero no lo alcancé. Obviamente mañana pondré a toda marcha mis motores de búsqueda hasta conseguirlo, eso creo.
Mi amiga, la que salió con el ex, la pasó rebién, charlaron, cenaron y cogieron, la euforia se aplacó y ya veremos como sigue esto. Le dije que no piense mucho, que se relaje que abra las piernas y goce, pero ella es demasiado analista de sistemas humanos como para gozar plenamente y a veces no hay que darle tantas vueltas al pollo cuando ya está asado… pues seguramente se quemará, y si así y todo lo comemos será apenas de pura culpa y lástima a desperdiciarlo.
Traté de hablar con mi prima a pedido de su marido, como conté en el post anterior, pero fue más al pedo que bastón de sordo. Voy a volver a intentarlo pero esta vez no porque me lo haya pedido su marido, lo haré porque la quiero y cuando una mujer está en limbo y relativiza los deseos diciendo en otras palabras que ya no le interesa coger, mi única lectura es ya no le interesa vivir.
La amnesia gastronómica de mamá sigue en ascenso, pero como anduve todo el día en la blogosfera ni me acordé de comprar comida, dejé la heladera sin llave, total está vacía.
Son casi las 3 de la mañana, estoy cansada y no tengo ganas de seguir pensando, me encantaría dormirme haciendo el amor pero tendré que recurrir al placer onanista… dormiré pensando en el blogútero, en la blogvagina y especialmente en el blogpene.

BLOGÚTERO, BLOGVAGINA, tengo mis límites

Justo hoy que se me dio por incursionar más profundamente en la blogosfera, el blogútero y la blogvagina, y aprovechando que en esta época del año tengo pocas traducciones para hacer y que los subtitulados brillan por su ausencia, y además aprovechando esta reconciliación y retorno al romance conmigo misma, JUSTO HOY, todos y todas juntos tuvieron algo para decirme, algo para proponerme, ya sea por teléfono o vía msn, ya sea en castellano, en portugués o en portuñol. Como con mi amante esporádico que es argento pero vive en Brasil y con el cual me comunico por msn en portuñol, con quien hoy mantuve un diálogo lleno de ironía, juego y erotismo. Como a esta relación no le caben las pasadas de factura y como a nuestra relación anterior le cabían, las de hoy son hechas de un modo juguetón, desbordado de agotadores eufemismos y que acaban donde siempre acabamos: en la cama, el piso, por atrás, por adelante, por la boca y no mucho más. Acabo de usar un eufemismo, lo que en realidad detesto, para decir "nada más".
Después una de mis amigas que tiene la noche libre y como "ahora no tiene tiempo" quiere que le busque algo para hagamos esta noche…
Al rato llama mi compañera de la Asamblea del Cid para vayamos pensando y anotando los temas de la reunión del lunes… En seguida mi amiga que va a salir con un ex al que le tiene muchas ganas pero no lo confiesa porque el tipo está casado y la cosa no va a pasar de unos polvos y no creo que se lo banque aunque lo sabe. Luego o antes, ya no lo recuerdo… me llama mi amigo de Entre Ríos que justo hoy por millonésima vez me dice que viene para la capital y que si le puedo arreglar una reunión con HIJOS de La Plata y que me extraña y que me quiere ver, yo también, pero nunca viene…
El timbre… quién será? Es mi primo, que raro…
-Quiero hablar con vos.
Esto me suena a que está pasando algo malo y a que necesita que haga algo que él debería hacer pero no puede.

–Quería hablarte de tu prima. No se cuida, chupa mucho, tiembea mucho, no quiere ir al club conmigo, ni al cine, ni…

-Ni qué?
–Ni quiere ESO…
–Qué? no quiere coger? No me responde pero entendí el mensaje.
–Por qué no tratás de hablar con ella?
–A mí no me escucha.
–Tratá.
–Ya lo hice.
Que fácil que la quiere el flaco, no consiguió lo que quería y bueno, está bien, no es la primera vez que hago lo que no me corresponde, pero me resulta más fácil que prolongar esta charla o monólogo que no nos llevará a nada.
–Quedate tranquilo, yo voy a hablar con ella.
También vino mi ex vecina, que hace un año tuvo una pelea con el que era el presidente del consorcio y en aquel entonces su amante. El chabón le armó un lío bárbaro en la puerta de su casa, trajo a los hijos y sus madrinas, y que grito va y que empujón viene… le metió una denuncia trucha por agresiones graves a su hijo que al día siguiente apareció enyesado.
–Necesito que me ayudes, que me acompañes a tribunales.
–Quedate tranquila, te acompaño, pero que también venga tu abogado.
–Sí, seguro, gracias, te quiero, chau.
Y me olvidaba de mi querida madre buscando en un silencioso barullo la llave de la heladera y la de la alacena porque recién comió pero no se acuerda.
Otro día más sin saber como hacer para que mi blog reciba visitas que no sean las de mis amigos a quienes simplemente podría mandarles el link para que lo hagan… Pero quiero hacer eso? Claro que no, de ser así ya lo habría hecho.
Supongo que mi relato explica por qué no lo hice.

Amnesia gastronómica

Como todos los días antes de salir, le dejo el almuerzo a mamá y le pongo candado a la heladera porque la pobre sufre de amnesia gastronómica, come al ratito se olvida que comió y vuelve a comer. Bajo las largas escaleras de mi casa y abro la puerta de calle esperando encontrar en cualquier esquina al macho-maduro-optimista y si bien eso no ocurre, nunca pierdo las esperanzas. Voy en dirección a Corrientes, paso primero por la ferretería de la esquina que huele a testosterona joven, por el viejo Café La Luna, que huele a testosterona vieja y como ya sé que en ninguno de estos lugares encontraré al macho-maduro-optimista, apuro el paso, ciño la barriga, saco pecho y sigo adelante con lo que debo hacer.
Hoy no fui al gimnasio porque me desperté con lumbalgia, eso me alegró un poco ya que en el gimnasio solo hay machos-tiernos-optimistas y pesimistas, y mujeres para todos los gustos. Me tomé un analgésico, me pinté los ojos, tapé mis ojeras con corrector, vestí mi exclusiva pollera de jeans hecha de un pantalón de mi ex en la época de la revuelta del 2002, volví a mirarme en el espejo, comprobé si llevaba mis documentos y emprendí la marcha. Primero fue a la verdulería de Los Primos de donde una sale verdaderamente impregnada de testosterona vegetal, pedí que me enviaran la compra y salí en busca de unas alpargatas como las que había comprado en uno de mis viajes a la estancia del campo de mi amiga Amelita. Las encontré en la zapatería o zapatillería de Scalabrini Ortiz, aunque estaban al doble del precio del que había pagado pedí mi número y me las probé. –Tiene un 38, le pregunto a la señora de anteojos gruesos y bigotes que me atendía. –Llevate un 37 porque se estiran y se te van a salir del pié. –Pero me aprietan, señora. –Te estoy diciendo que se estiran… -Pero me aprietan mucho! Sentía mis dedos apretujados pidiendo a gritos un par de ojotas. –Me gustaría probarme un 38, señora, le dije ya con poca onda y un raro deseo de arrancarle un pelo grueso y negro que se destacaba en su barbilla. –No me queda 38. Di por finalizada la transacción. Si bien me pone de la nuca cuando me quieren vender algo que no me sirve decidí olvidarlo, puesto que con mala onda no podré distinguir al macho-maduro-optimista cuando se me aparezca. Y por lo visto tampoco sería hoy, me había dado cuenta que dejé la llave del candado de la heladera sobre la mesa.
Cuando entré a casa, mamá se estaba relamiendo con la última pata de pollo que quedaba. –Mamá, yo te dejé el almuerzo. –Vos me dejaste el almuerzo?

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Pronostican una jornada con mucho calor en Capital y Gran Buenos Aires
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El Servicio Meteorológico anticipó que la temperatura máxima alcanzará los 35 grados, ventiladores y aires acondicionados se declaran en huelga por tiempo indefinido.

Todo lo que se institucionaliza muere agonizando

Todo lo que se institucionaliza muere y agoniza ( muere agonizando
salvo el Che, que tiene ese raro misterio que lo hace nacer cada día.

pusieron de moda los mamelucos cuando percibieron que ya no había más obreros

fui barricada en mayo del 68, iba inventando ideales de euforia, me di a las calles, levanté adoquines, hice el amor con estudiantes y obreros, pinté paredes, besé a Sartre, tenía todo, no era nada, estaba comenzando a dejarme ser… la locura fluía desde mis poros, me sentía capaz de cambiarlo todo y tuve tanta fuerza que los dueños del poder aceptaron mis reivindicaciones, no era lo que esperaba, me sorprendieron y ahora estoy junto a ellos para ahogar toda insurgencia futura que intente quitarme de aquí.

América huele a mares a latidos a frijoles y a pesares
a ritmos y amores a nativos y a explotadores.
América es latina es letrina es continente
es sabiduría indígena negada, postergada
es esclava, libre y a veces libertaria
es de ritmos, es de todos y es de nadie
América es mi territorio, más al sur mi residencia.
América no sos mía, América soy tuya
no tengo nada, soy, siento, amo y vivo
sintiéndome tremendamente latinoamericana.

SOY INSURGENTE SOY URGENTE SOY SOLTERA, DIVORCIADA, AMANTE, AMIGA DE TODOS LOS GÉNEROS, CELESTINA, NOCTÁMBULA Y SONÁMBULA, POCO DIESTRA Y DE VEZ EN CUANDO SINIESTRA, LA MÚSICA DE CHARLY, TU JADE, EL OLOR DEL AMANECER DE AQUEL OTOÑO CUANDO VOS Y YO Y EL CHE...