viernes, 28 de marzo de 2008

CORAÇÃO MÁGICO


Coração mágico, você pula algodões,
brinca de segurar trovões
coração, você se eleva...
Pequenino, quando o mundo vira monstro,
protege-se num canto-conto da vida,
fantasia-se de mendigo
e pede esmola aos olhares.

Coração teimoso, arco-íris
você distribui suas cores
entre os coitados exércitos cinzas,
e dança para os aleijados
doando espaço à loucura.
Você parece louco, coração.

Onde já se viu um coração
que perde para sempre o juízo?
embora coração não tenha juízo.
Onde já se viu um coração moleque,
menina, mãe, filho, donzela?
Onde já se viu um coração tão pirracento...
bem capaz de desenhar flores nos eletrocardiogramas
e elabora programas de descontenção de emoções?
Um coração que nunca abandona seu corpo na cama,
decide o orgasmo por batidas instintivas,
engravida por encantamento
e gesta cartolas para parir magias.

Pensei em segurar você, coração,
em educar você em lógica,
e que pare de violentar certezas!

Pensei, agora sinto...
Que se danem as certezas!
Isabel Estercita Lew

martes, 25 de marzo de 2008

Otro 24 de marzo


24 de marzo, 2008

Una vez más volvemos a marchar, 32 años es demasiado, es mucho pero no es todo, por eso seguimos marchando… aún no hemos conseguido hacer las cosas bien, por eso tantas marchas separadas y tantos deseando en algún punto lo mismo pero no pudiendo acordar (que en portugués significa despertar, por algo serán lenguas latinas) en lo mismo, nos place ladrarnos, marcar las diferencias y miserablemente no aceptarlo. Es difícil explicar esto, sobre todo cuando nos lo preguntan nuestros hijos, pero así somos nosotros argentinos, más unidos por el dolor que por el amor, ¿no debería ser lo contrario? Me temo que sí, pero nuestro tango es tan pesado que de tanto lastimarnos nos place, nos place darle de comer al enemigo y luego lamentarlo.
Santa Madre, cuantas veces cantamos la ventura de tenerte entre nosotros, y sin embargo te aliaste al enemigo porque te entendió el juego, te sedujo, te cooptó, esa vieja maniobra del oficialismo. Te preguntarás qué es el oficialismo, pues a mí me sabe al que está en el poder, pero también podría ser cualquier ideología que se institucionaliza. No entiendo por qué mierda, pero es así, como si un demonio institutivo poseyera las almas que caen en su regazo versero y gusaizara dichas almas. Ironicamente el pensar en esto también me gusaniza, porque voy perdiendo esperanzas, poesía, y esa utopía que tan bien y también me alimentaba.


Isabel Estercita Lew

sábado, 22 de marzo de 2008

Respetando al niño que fuimos


Desde el más devoto respeto a los misterios
vuelo alto en mi escoba embrujada de bruja noctámbula
me introduzco en territorios prohibidos
y hago de lo lúdico mi dogma

acaso la muerte no asoma cuando dejamos de jugar?
quien nos mandó a dejar de reír un día?
acaso el amor no muere porque se aburre?
acaso el amor no está vivo cuando juega?

cuantos dejaron de amarse por tomarse en serio?
la tristeza es tan nublada que no nos deja ver.
la tristeza no sabe jugar
y eso le puede pasar a cualquiera

Estaba tan loca que me enamoré
estaba tan cuerda que lo dejé
nos sentíamos felices jugando
pero el juego es cosa de niños nos dijeron

Respetemos al niño que fuimos
creyendo en él se evitarán las guerras.


Isabel Ester Lew

viernes, 21 de marzo de 2008

Sobaco unido jamás será vencido


El olor del perfume de ahuyentar mosquitos me sabe a casa de campo, a vacaciones-niñez, a algo sencillo y perfecto, como los viejos recuerdos que ya filtrados de males vienen a la memoria.
El olor a bebé me sabe a hijos tempranos, a canción de cuna, a estos dos correteando por brasileros patios.
El aroma de suéteres de lana en invierno y de algodón en verano mezclados con champús, mates y facturas me saben a encuentros de amigas, a sábados de tarde, a lágrimas de abandono, a estoy insegura, a me tengo que hacer un aborto, a no sé de quien es, a el flaco que conocí en La Paz, a me tengo que rajar, a estamos con vos.
De vez en cuando el aroma a río me recuerda Concordia, a me mato, Salto-Uruguay, a exilio, a mis amigas lejos, a me robaron la vida, a chicas se jugaron por mí.
El olor de esta ropa interior me sabe a aquellos encuentros donde todo era posible cuando mi sexo en tu boca, o a cuando entrabas en mí y creíamos en orgasmos eternos.
El aroma del olor de la madera fina me sabe a guitarra, a ronda de amigos, a elegía, a Serrat, a que la tortilla se vuelva.
El olor de esta multitud me trae la energía de la lucha que en este momento es única, sí, como si el sobaco latinoamericano encerrase una consigna plena e invencible, una marcha que no parará hasta que todos los oídos escuchen por un solo momento la misma canción. Es el olor del aroma único, por un instante latinoamericano eterno, donde las banderas flameantes se besen y nunca más sientan vergüenza de sus raíces, y que nunca más le teman a la única lucha que vale la pena, la vida.
Las corporaciones que dirigen el mundo huelen a espanto sin retorno y a muerte, también a perfumes sin piel. Sin embargo el sobaco latinoamericano tiene piel y es entraña, es vida, y aunque te rías amiga, este sobaco unido jamás será vencido.


Isabel Estercita Lew

martes, 18 de marzo de 2008

Aquí no te matamos, aquí te desaparecemos.


Karma siniestro el de mi tierra, ese que aún carga y por lo visto seguirá cargando. Esto viene de viejas fechas, de allá por 1492, entonces la cosa fue hecha con toda la aprobación legal de todo el viejo continente. Cinco siglos después desaparecieron 30.000 con la aprobación, el apoyo, la estrategia y la dirección camuflada del nuevo imperio, un continente resuelto de de buenos modales, acumulación exagerada de capitales, pieles blancas y una que otra miscegenación. Así lo quiere Dios, volvieron a decir, pero esta vez secretamente, puesto que como también se autodefinían como civilizados, mal les sentaba ante su microclima de admiradores y séquitos decirse responsables del la barbarie.
Aunque la mayoría, por no decir todos los genocidios de esta tierra respondan a la codicia, irónicamente entre los pecados capitales que estos dueños de capitales pregonan, se encuentra la codicia. Pero como la codicia vicia… supongo que se entiende.


Aquí no olvidamos, aquí no perdonamos, aquí pasan años para que los comunicadores se dignen a comunicar que no es ahora, que esta lucha tiene siglos, que esta otra lucha tiene años y que esta que viene… quien sabe… porque la paciencia pobrecita, está media harta de hartadotes y fascistas, que la paciencia pobrecita se está dando vuelta, que no tiene más ganas de bajar la cabeza, que ya basta, que ya es hora de que la tortilla se vuelva.

Isabel Estercita Lew

sábado, 15 de marzo de 2008

Personajes lisérgicos


La página que se estás abriendo contiene tanto elemento seguros como no seguros. Quieres abrirla?
Seguro. Qué es lo que podría encontrar en una red de Internet de tan inseguro? Lo que verás es perjudicial para tu salud mental y física, hasta puede, ocasionalmente provocarte la muerte. No te creo una palabra. Eres tan solo un robot cibernético, no puedes hacerme daño. Eso creo, cuanto mucho me arrojarás algunos virus, puedo perder todos los archivos, todos los mensajes, ni hablemos de los chatos PPS que descarto mismo antes de que me lleguen. Puedo perder mis diseños de Photoshop que tanto trabajo me dieron, los mensajes de mis amigos y los del trabajo… claro, también puedo perder las músicas raras que de vez en cuando me bajo, hasta un par de películas y todas las fotos, puede que haya que formatear el disco y todo eso… y aunque lo dude, hasta puede que el estrago sea tan grande que tenga que tirar esta máquina a la basura, pero de ahí a perjudicar mi salud mental y física o a perder la vida? Mi querido robot, creo que te fuiste de mambo. Entonces por qué no me abres? Porque estoy pensando en todo eso de que me dañes el disco rígido y… Acaso no tienes antivirus? Tengo el mejor, pero no te voy a decir cuál, ya que eres tan experto, adivina cual? No necesito de tu juego de adivinaciones, mi virus no tiene cura, nadie sobrevivió para poder crearla. Ya te dijeron que eres muy gracioso, o graciosa, da lo mismo, para qué preocuparme con cuestiones de género si eres apenas un robot? Lo soy? Obvio. Y desde cuando hablas con robots? Desde que, desde… Desde cuando hablas con robots? Desde que se me antoja. Eso no es una respuesta. Claro, no es una respuesta porque no la tienes programada, tonto robot! No soy yo quien está hablando con un robot, eres tu, quien es tonto? Estoy pensando… pero a esta página entran millones de personas por hora, no podría haber millones de empleados respondiendo esto, pero podría ocurrir que… Qué es lo que podría ocurrir? Que ahora tienes tanto miedo que acabaste creyendo en los verdaderos riesgos? No, no es eso, estoy pensando que al principio eras un robot, y cuando surgió el tema que escapaba a lo programado, sonó la alarma y un humano como yo o como cualquier humano tomó las riendas o el comando, puesto que esto debe pasar muy pocas veces al día no sería necesario más que uno o dos empleados de carne y hueso como yo. Ya que lo tienes todo tan claro, por qué no abres la página de buena vez? Porque… porque… Por qué? Porque no, porque con todo esto ya se me olvidó qué página pensaba abrir y para qué y ya basta me voy a dormir. Qué mierda tiene esta máquina que se niega a cerrarse, hace una hora que me tiene con esto de un momento por favor, por suerte el robot dejó de hablarme. Pero no me fui, y no podrás apagar tu PC hasta que te decidas... Responde! Respon… Resp…

Isabel Estercita Lew

martes, 11 de marzo de 2008

VI Siglos después


Octubre de 1492 - Luego del ritual vespertino de alimentos, las niñas de la comunidad Qom se van hasta el río a lavar los utensilios, donde también brincan y pintan su piel con polvo de alas de mariposas.

Octubre del 2003 - Octubre del 2003 - Un río milenario ya seco recobra su caudal en el Chaco donde una niña Toba está siendo violada por tres hombres que le rompen el culo para proteger su virginidad. Fue una actitud correcta, responde el juez. Me lavo las manos mientras el asco escurre por el sumidero. Para los abogados que no entienden el toba fue la niña quien los provocó… es marzo y hace frío quiero que el día acabe para fabricar una noche menos perversa. Los médicos le están haciendo tacto anal y luego… aunque la niña está tratando de decirles que no fue por adelante, ellos no la entienden ni entienden sus gestos ni sus lágrimas ni sus gritos, tampoco el arañón que la niña Toba le estampa en el rostro a uno de los médicos.
El juez carraspea tiene pus en la garganta, pus seca como polvo en las narinas y en la masa encefálica, el juez ordena la soltura de los reos, la prisión no es lugar para tres hombres de buena familia pueden contagiarse una gonorrea, que rea la toba.
Los médicos le hacen tacto vaginal, la niña toba abre los ojos tan grandes como el cielo oscuro y percibe el mundo que le tocará vivir en un instante.
Con el cuchillo más afilado comienzo a picar la carne. Noto que el carnicero me vendió tres penes de buey gonorreicos, los médicos le hacen tacto nasal, orejal y bucal, todas las hendiduras de la niñas están ilesas a no ser el ano con heridas sangrantes por el ímpetu juvenil, dice el juez. Que investiguen a la Toba manda el juez, puede ser prostituta y con razón estos buenos hombres le rompieron el culo. Los médicos se quitan los guantes, se lavan las manos, se desperezan y erutan al mismo tiempo.
Las lágrimas de la niña Qom van a parar a un río milenario que se secó cuando los primeros hombres blancos gritaron tierra a la vista.
El río vuelve a llenarse y la niña lentamente se disuelve en él. Nadie nota su ausencia, lo que era de esperarse pues ya no había sido notada su presencia.Pido una licencia poética y con el cuchillo corto literalmente los tres penes de buey hasta el vómito queriendo que el sumidero me lleve hasta aquel río donde la niña Qom.

Isabel Estercita Lew

domingo, 9 de marzo de 2008

Ausência (Carlos Drummond de Andrade)

  • Por muito tempo achei que a ausência é falta.
    E lastimava, ignorante, a falta.
    Hoje não a lastimo.
    Não há falta na ausência.
    A ausência é um estar em mim.
    E sinto-a, branca, tão pegada, aconchegada nos meus braços,
    que rio e danço e invento exclamações alegres,
    porque a ausência, essa ausência assimilada,
    ninguém a rouba mais de mim.

Un bello poema de Juan Gelman

Confianzas

se sienta a la mesa y escribe
«con este poema no tomarás el poder» dice
«con estos versos no harás la Revolución» dice
«ni con miles de versos harás la Revolución» dice

y más: esos versos no han de servirle para
que peones maestros hacheros vivan mejor
coman mejor o él mismo coma viva mejor
ni para enamorar a una le servirán

no ganará plata con ellos
no entrará al cine gratis con ellos
no le darán ropa por ellos
no conseguirá tabaco o vino por ellos

ni papagayos ni bufandas ni barcos
ni toros ni paraguas conseguirá por ellos
si por ellos fuera la lluvia lo mojará
no alcanzará perdón o gracia por ellos

«con este poema no tomarás el poder» dice
«con estos versos no harás la Revolución» dice
«ni con miles de versos harás la Revolución» dice
se sienta a la mesa y escribe

Juan Gelman

Minha testa ta que ferve!


Minha testa ta que ferve, estou no popurrí de pensamentos.
Vou da minha casa da Raul de Leone até a da Gaspar Fernandez, agora estou na Raúl de Leone antiga, y logo na Raul de Leone nova... vou ficar por aqui, tenho muita coisa boa e ruim pra lembrar, porém neste calor de Buenos Aires não dá nem pra aturar meu próprio baixo astral. Popurrí condenado, meu rígido está fingindo desmaio, eu estou fingindo não ser eu, não estar aqui, não estou pensando. A velocidade não presta para o negócio dos flash-back, mas a lembrança é devassa, maluca, insurgente... cogita com folga entre a demência e a realidade. Estou com saudade, sim, aceito, e vou me submeter a este sentimento... naquela casa rolou muita coisa, amor, erro, paixão, tesão, tristeza, aconchego, dor, rolou tudo, rolou pra todos os moradores e achegados da Raul de Leone, nova e velha, Aliás, tudo rolou na Vila monumento, mais ou menos quarteirões em volta, rolou demais por aquele minúsculo território. São Paulo começou na antiga rodoviária, depois na Praça Julio Mesquita, daí pra Monteiros, daí a... porra, nunca lembro do nome daquela rua onde a gente morou do 82 até o 84... Lembrei, era a Ignácio Arruda, é isso aí, coisa de velha, ou de bêbada ou de velha bêbada. Que seja, mas a casa da Raul teve muita trepasão simultânea. Mas o negócio de hoje é que estou com muitas saudades de lá, de Sampa, da Marly, da Rosinha, de minhas amigas, sinto falta demais do condenado do meu filinho bebê... Michel é muito na dele, não deu certo em Buenos Aires depois do quebra-quebra do 2002, e meu garotão se mandou sem mais. Lá esta ele, cá estou eu, histórias repetidas, meus pais também ficaram com saudades de mim quando tive que me mandar destas terras, quando me exilei no Brasil, porém eles foram pra lá logo que puderam, eu já fico pensando, sem coragem pra gastar, obviamente os tempos mudaram, eles tinham alguma segurança econômica e alguma grana. Pensando bem, eu também tenho alguma grana, pouca, mas daria pra me virar. Acho que sei o que eu vou fazer, embora eu esteja com muita vontade de viver e de fazer um monte de coisas a realidade é que o tempo de viver e de vida nesta terra tem data marcada, não sei qual é a minha mas estou mais pra lá de Marrakech do que pra cá.
Se eu não faço agora o que tenho vontade, quando?
Agora danem-se todas estas ruas que eu estava lembrando, eu quero ir pro Brasil e vai dar tudo certo!

sábado, 8 de marzo de 2008

Las estrellas no mueren


A un año de tu ausencia

Mi estrella Lilí, sabías que extrañarte es bello y es triste, como aquellas coplas de amores, tan bellas y tan tristes.
Estaba pensando en nuestra orquesta de amigas, cada una con sus instrumentos, como una convergencia compulsiva de deseos individuales. Cada una quiere ejecutar su instrumento, su voz, su parte en la partitura, pero algo nos reúne en una gran voz de sinfonía, si falta una o desafina, se pierde la cadencia.
Pensaba que las amigas son como una orquesta, y aunque sigamos tocando, la batuta se pierde un poco cuando señala tu vacío… las notas, los acordes, los disonantes, la melodía que ya no tocás. Pero nosotras somos estrellas, creo que hablamos de eso un día, o quizás lo imaginé; dijimos que cada una tenía luz propia, será por eso que seguís brillando. Tantos años luz te restan, nos restan… que suena tonto pensar que dejaremos de brillar.
Gracias por tu luz, Lilí, pestañas de abanico en cada guiño. Gracias por el nuestro último Bellas Artes, gracias por la belleza que le otorgamos al arte que no entendemos pero que de todas formas nuestras miradas, apenas nuestras miradas lo tornan arte. Gracias no es despedida, amiga, gracias es como un saludo que te quiere abrazar y no puede. Todavía nos vamos a portar muy mal, y ya que la batuta está desconforme con tu vacío, tomá, agarrala, te bancamos, pero no exageres. Hasta luego amiga, pestañas de abanico. Estrellita Lilí.

viernes, 7 de marzo de 2008

Es tiempo de vivir

El tiempo de vivir, cuando vivir se trata de todos vendrá en una retro-globalización, ya no más con cinco millones de desnutridos.
El tiempo de vivir ya no vendrá con unos pocos hombres dueños de las tierras que nunca pisaron, que controlándolo todo desde sus súper-oficinas urbanas, dando órdenes a las pobres infelices que poco se alimentan para que cultiven ese otro tipo de energía alternativa, tan de moda en estos tiempos onco-ecológicos, el nuevo tipo de energía que hace andar sus coches, sus lanchas, sus aviones.
El tiempo de vivir no vendrá plasmado en plasmas estúpidos para ver la vida de los poderosos, ni en árboles que no hacen a un bosque, que solo se plantan para empapelar regalos que la mayoría de este mundo no recibiremos.
El tiempo de vivir no vendrá por candidatos marionetas de las corporaciones, el tiempo de vivir no tiene precio…
El tiempo de vivir vendrá cuando sepamos que no hay precio por la vida, solo aprecio, amorosa ternura, respeto.
El tiempo de vivir no tiene religiones, ni partidos, ni sermones. Ningún Dios, ningún santo padre, ningún rey, ningún hombre absoluto será invitado al tiempo de vivir. Puesto que el tiempo de vivir es muy de entre-casa, puesto que el tiempo de vivir es el que se nos cante las bolas sin joder a nadie, puesto que el tiempo de vivir es vida… toda empresa que apenas se interese en su propia vida jodiendo a la mayoría está destinada a acabar jodida o que a que la jodamos.
El tiempo de vivir no tiene demasiadas palabras para decirles que estamos hartos.
El tiempo de vivir no tiene más paciencia ni tiempo, pues si tuviera tiempo, no sería el tiempo de vivir, sino tiempos. Este es un tiempo, y se llama ahora, no se nos antoja que se muera más gente por el capricho de algunos, de esos unos que comerán hasta el vómito lo que más de una familia podría comer, esos unos que viajarán de todos los estilos que se les canten los viajes, mientras la mayoría no podemos ni tirarnos un pedo porque ni comimos para eso.
El tiempo de vivir no tiene precedentes, ni presidentes, tiene conchas y pijas, tiene gente, gente común, añorando belleza, añorando vida, añorando comer comida, comer letras, vivir la vida. El tiempo de vivir no tiene dueños, es de todos y da para todos, eso mismo, da para todos y lo que da para ustedes a nosotros no nos sirve, eso sería tiempo de vivir de ustedes*, nosotros no tenemos ustedes.
El tiempo de vivir es nosotros. Todos nosotros.**

*Ustedes, menos del 1% de los habitantes de este mundo.
**Nosotros, el 99% de los habitantes de este planeta y del cielo.

miércoles, 5 de marzo de 2008

Para el Santo Padre que vive en Roma y sus súbditos...

Súbditos, vasallos del aborto es un crimen, en lo que a mí respecta me salvó la vida.

En los años 70 entre mis amigos y compañeros el aborto no se discutía, teníamos un fondo común para ello.

En septiembre del 76, cuando la milicada allanó y afanó mi casa, justamente en ese preciso momento, a mí me estaban sacando la resaca de un aborto por succión mal succionado.
Yo estaba embarazada de Juan y de Pablo, éramos tres buenos amantes y compañeros, compartíamos la militancia, la buena música, el vino moscato y la cama. Los milicos vinieron a chuparme, o a succionarme. Los milicos querían a la Rusa, esto lo supe hace pocos años, cuando me encontré con Juan y pudimos hablar sobre lo ocurrido.
Ahora pienso que estaría bueno no tardar mucho tiempo más en reconstruir nuestra historia, que ya sea por la necesidad de olvidar tanto dolor, que ya sea por el exceso de vino, que ya sea por el exceso de años, cada vez nos resulta más difícil acertarle al recuerdo. Claro, no va a ser preciso, no va a ser exacto, pero entre mi memoria y la tuya podemos reconstruir la historia que nos afanaron.
Yo me exilé en Brasil, Juan en Córdoba, Pablo en su ropero. Juan me contó, que su tío milico lo fue a buscar a Córdoba, que quería saber donde estaba la Rusa, yo... que si cantaba a él no lo iban a joder... Juan no cantó y además le había perdido el rastro a mi música, pues tuve que camuflarme y para eso aprendí a sambear y me disfracé de colombina hasta el fin de aquel carnaval.

martes, 4 de marzo de 2008

No me prepoteen

Detesto los que pretenden un diálogo y te prepotean ideas tratando de convencerte de aquello que desean, cuando lo que desean es su voz entre todas las voces. No me bajen ideas, coño! para eso estoy yo misma.
Bitácora de tarados ufa, me tienen harta.
Detesto lo imperativo y a los imperios, el que quiera defecar que defeque, pero límpiese solito el culo.

lunes, 3 de marzo de 2008

Las cortinas y Mi monstro

Me dan miedo las cortinas, en realidad no son las cortinas sino lo que hay detrás de ellas, aquello que no vemos pero imaginamos. Siento un temor especial cuando para emprolijar la casa cierro la cortina de la ducha, la única que existe en casa, escondiendo baldes, secadores de piso, trapos, lavandinas, detergentes y otras cositas. No puedo evitar pensar que hay alguien escondido allí. Y así fue que temiendo sin sentido sucedió lo que mi temor deseaba. Fue unas de aquellas defecadas irrepetibles, esas que complementan un par de días sin nada, el almuerzo del domingo, y las porquerías que comí el sábado porque salí de joda y me chupé todo y después me comí todo para rebajar mi soberano pedo etílico. El caso es que al correr la cortina me lo encontré, era un monstruo literal y se parecía a mí, pensé por un segundo que estaba llegando al final de mis días. No fue así, después de extensas conversaciones y sin otra que asumir mi exposición escatógica llegamos a un acuerdo, de a poco nos hicimos amigos, tan amigos que hoy me atrevo a llamarlo con cariño: Mi bien amado monstruo.

Photochopeando a mis bebes



Crime sem castigo por causa de um imbecil

Você me entende? Ta difícil, não é mesmo? Entender o que nem a gente mesmo entende, ta mais do que difícil... Porém pensei numa coisa simples. Você está lembrando dele? Não mesmo? Pois é. O cara era um tesão e bota tesão nisso. Contudo, costuma segurar... Segurar o quê? Segurar tudo, se enxerga, garota! Quem segura, segura tudo. Não há limite algum pra quem segura sentimento. Que não está entendendo o quê? To falando que o cara segurava, e daí, ele me amava mas segurava. Tu entende o que é isso? Não, é claro. Fiz tudo para amá-lo, mas ele segurava, fiz tudo para engravidar, mas de que jeito? O cara até segurava o vômito. Finalmente eu não segurei, é, é isso mesmo, não segurei e mandei bala. Se eu mandei bala mesmo? Não ta vendo?
Relaxe, não preciso de advogado, já confessei meu crime... O quê? Que acabou a pilha? Que não gravou nada? Pois dane-se. Já fiz o que tinha que fazer. Vire-se. Minhas mãos estão ensangüentadas, eu as enfiei na minha xoxota menstruada. Imbecil.